Historias trágicas

¡Ataque contra La 5ta banda!

2012-02-10T21:06:00.000-08:00

“Eran cuatro sicarios. Uno se encargó de vigilar la puerta, mientras los otros tres entraron al lugar y se posicionaron de forma triangular entre las mesas: uno al frente y dos más en los costados, un metro atrás. El hombre adelantado colocó su arma a la altura de su cabeza y comenzó a disparar al escenario”.

Así describieron varios sobrevivientes la trágica escena ocurrida la madrugada del sábado 4 de febrero en el salón de baile Far West en Chihuahua.

Era la 1:30 de la mañana cuando un hombre encapuchado disparó indiscriminadamente al escenario. Su objetivo: la agrupación La 5ta banda, que en ese momento amenizaba la noche. El sicario no dudó. Apenas se apostó en su posición, activó su arma larga. En cuestión de minutos la destrucción estaba consumada. El saldo: nueve personas muertas y otras 11 heridas de gravedad.

Entre los muertos se encuentran cinco miembros de la agrupación y cuatro comensales. Los miembros de la agrupación que fueron asesinados son: Julio César Reyes (armonías), Julio Alberto Barraza (tarola), José Luis Rivera (primera voz), Marco Antonio Pérez (dirección y trombón) y el representante de la banda Marco Antonio Murguía, quien falleció mientras recibía atención médica.

Las otras cuatro víctimas mortales se encontraban entre el público. Una de ellas era una agente de la policía municipal que estaba de vacaciones: Elizabeth Zafiro Quintana, quien estaba embarazada, según información de los peritos que llegaron a realizar la investigación. Además, fueron asesinados sus tres acompañantes.

CHOQUE DE CÁRTELES

Una vez cometidos los crímenes, los hombres huyeron del lugar. Se sabe que uno de los sicarios está herido pues hay rastros de sangre afuera del lugar. Sin embargo, hasta ahora no se sabe nada de ellos. No hay descripciones físicas ni nombres. Nada. Tampoco se conocen las razones del ataque.

La información es imprecisa y abusa de las suposiciones. Una versión indica que La 5ta banda estaba ligada al cártel de Juárez, lo que provocó el enojo de los miembros del cártel de Sinaloa, quienes serían los autores de los asesinatos. Sin embargo, bien pudo ser una venganza personal. Lo cierto es que la trayectoria de 14 años de La 5ta banda comenzó con temas bailables y baladas románticas, para luego “entrarle” a los narcocorridos. De hecho, uno de sus grandes éxitos es “El corrido de la línea” cantada según algunos medios locales en honor del cártel de Juárez.

Momentos después de cometidos los crímenes, en el lugar se encontraron 91 casquillos calibre 7.62 x 39, lo que hace suponer que el sicario utilizó un AK-47, pues ese calibre le queda a esa arma, mejor conocida como “cuerno de chivo”. No obstante tampoco hay certeza en eso: pudieron ser al menos otras cinco o seis armas que utilizan balas de esa misma medida. También se encontraron en el suelo tres balas calibre .9 milímetros.

Afuera del establecimiento permanecían cinco vehículos que se cree son de las personas asesinadas, entre ellos el camión que utilizaban los integrantes del grupo musical. En el aire se percibía además un penetrante olor a muerte que obligó a los peritos a taparse la nariz.

Una semana después el olor permanece en el lugar. No así la información en los periódicos. No hubo un gran seguimiento sobre este fatídico acontecimiento en los medios de comunicación.

Los muertos nos parecen muy pocos para ocupar una primera plana. Después de todo, explican, no es la primera vez –ni será la última– que la música de banda es silenciada por la “música” de las metrallas. Continúa la danza mortuoria. (Juan Carlos Aguilar García)

¡Un poco de calma!

2012-02-08T00:05:00.000-08:00

Nayeli sólo quería un poco de calma. Un momento de silencio. “Ténse quietos chamacos: tú, bajatedeái que te vas a caer; y tú, cállate yaaa”, suplicó una y otra vez.

“Cállensequeyametienenhartaynoaguantomás”. Pero no. Los llantos seguían machacándole la cabeza, como brocas que se abren paso entre el concreto.

En su caso, las rabietas de sus dos hijos le llegaban directo a los nervios, en forma de punzadas dolorosísimas. Especialmente esa mañana del 31 de octubre. Agobiada por las penurias económicas, había discutido con Ignacio, su pareja, y había quedado enojada. Y para colmo, esos niños que no se callaban ni un minuto.

Estaba en el límite y el más leve lloriqueo la hubiese sacado de sus casillas, como finalmente ocurrió. Entonces soltó su enojo, su furia, sus frustraciones… y sobrevino la tragedia, que ya desde hacía mucho acechaba a su puerta, como destino ineludible.

Todo ocurrió en un pestañeo, con la velocidad del desquiciamiento. Sin planeación ni más advertencias. Sólo actuó obedeciendo sus impulsos.

PUÑALADA MORTAL

Nayeli, de 21 años, intentaba ordenar un poco la humilde vivienda que ella e Ignacio rentaban en la colonia El Tezontle, en Pachuca, Hidalgo. Estaba furiosa por la reciente discusión y preocupada por los gastos de la casa. Le dolía la cabeza.

Su trabajo como mesera en el restaurante Mirage de Plaza Perisur no alcanzaba para mucho. Peor: Ignacio estaba desempleado: tiene apenas 16 años y es poco lo que puede encontrar. Estaba en esas cuando el llanto de los niños terminó por desquiciarla. No estaba dispuesta a soportarlo un instante más. Hubo un momento en el que José Iván, su hijo de cuatro años, se acercó a ella porque quería jugar entre sus piernas.

Esa fue la oportunidad que Nayeli –la mente ofuscada de Nayeli– esperaba. No lo dudó y a propósito tiró al suelo un cuchillo. Se agachó para recogerlo y cuando se enderezaba de nuevo, desvió el camino de su mano empuñando el puñal y lo enterró completo en la espalda de José Iván. Ella misma detalló su arranque de ira: “Agarré un cuchillo de la mesa, lo tiré y luego se lo clavé en la espalda”.

Comenzaban a salir los primeros borbotones de sangre, cuando la mente de Nayeli regresó de nuevo a la realidad. Quiso detener la hemorragia, pero – ¡maldita sea! – su hijo más pequeño, Carlos Andrés, de dos años, no paraba de llorar. Así que detuvo (intentó, quiero decir): intentó detener la hemorragia con una camiseta y se fue a callar al más pequeño.

La única solución que pudo encontrar su alterada mente fue recostar a los dos niños en la cama para luego estrangularlos hasta que dejaran de respirar. Habla de nuevo la madre: “Me desesperé más, así que agarré a los dos, los acosté en la cama y los estrangulé hasta que no pudieran respirar”. Aseguró Nayeli que murieron por asfixia. Sin embargo, las autoridades lo dudan, pues en el pequeño cuarto había un fuerte olor a gas, por lo que sospechan que abrió las llaves de la estufa y que luego obligó a los niños a olerlo directamente.

Después de terminar con la vida de sus hijos, intentó colgarse con una corbata, pero no tuvo el valor: no pudo suicidarse.

SILENCIO ETERNO

Perpetrada la tragedia, salió a la calle en busca de Ignacio para contarle todo lo que había pasado. Éste intentó revivir a sus hijos, pero fue imposible. Vino entonces una nueva andanada de recriminaciones. Si alguien los hubiera visto en ese momento, hubiera presenciado la lucha encarnizada de dos enemigos. Insultos, manoteos, que si la falta de dinero –“nostienesenlamiserianipacomeralcanza”– y luego la estocada final, por parte de Ignacio: “Te voy a entregar a la policía”.

Nayeli Soledad –que ese es su segundo nombre– entendió que, por primera vez o tal vez desde siempre, estaba completamente sola. Salió a las calles, con las manos ensangrentadas y paso moribundo. Huyó en un taxi que la dejó frente al mercado Primero de Mayo y ahí, en una fuente del jardín, lavó sus manos –como hubiera querido lavar sus culpas– para luego tomar un transporte rumbo al pueblo Huasca de Ocampo.

Poco tiempo duró su huida. En Huasca fue detenida por la policía, que ya había sido advertida, gracias a la denuncia de su pareja, sobre una mujer con sus características físicas y su vestimenta.

Una vez detenida no soportó más… y un golpe de agua inundó sus ojos. Se vino abajo. Relató a detalle lo que había hecho y lo desesperada que se encontraba. Lloró como niña y lo único que hubiese deseado en ese momento era jugar entre las piernas de su madre y no preocuparse por nada.

Ahora todo está en silencio, con mucha calma, como quería. No obstante, es tanta la pasividad que la ahoga, la asfixia, y quisiera entonces escuchar un poquito de ruido, los lloriqueos de sus niños diciéndole mamá.

Y eso es exactamente lo que la abruma: sabe que nunca más escuchará esos llantos y que el silencio será eterno, por los siglos de los siglos… (Juan Carlos Aguilar García)

¡La dama de hielo!

2011-11-03T01:15:00.000-07:00

El hedor es insoportable en aquel viejo sótano. Casi en automático te llevas las manos a la nariz y la boca, pero de poco sirve. El estómago se te revuelve y el vómito quema tu garganta. Tus ojos lloran… tus ojos buscan. Y encuentran en esa abultada bolsa negra lo que menos te imaginas: un trozo de pantorrilla y una cabeza humana. Escalofriante. Tétrico. Sales huyendo a tropezones.

Fuiste a arreglar una tubería y te encontraste con la muerte en su peor expresión. Se trata de uno de los crímenes más sórdidos en la reciente historia criminal de Viena, en Austria. Pero eso, ni tú ni la policía local lo saben. No ese seis de junio de 2011.

Los restos del sótano significan apenas la primera pieza de este rompecabezas macabro. Las próximas horas serán de conclusiones alarmantes. Lo peor está por venir.

VIUDA NEGRA

El sótano, ubicado en el número 1 de la calle Oswaldgasse, en el distrito vienés de Meidling, recuerda a los que aparecen en las películas de terror. Las paredes deterioradas –con problemas de humedad– apenas se pueden ver con esa iluminación lúgubre. En el piso hay polvo de años.

Todo fuera como eso. En un pequeño rincón, una bolsa y dos congeladoras. La policía sabe lo que hay, sólo es cuestión de hacerlo oficial y proceder como se hace en estos casos. No hay sorpresas: ahí está la pantorrilla y la cabeza. Y en las congeladoras, una carnicería: pedazos de cuerpos humanos que fueron cubiertos con cemento.

A un lado, otra pieza de este rompecabezas: dos rifles con mira telescópica, un bolso de mujer con una pistola adentro y herramienta. No se requirió demasiada pericia policial para dar con el nombre del principal sospechoso, en este caso mujer: Goidsargi Estíbaliz Carranza, de 32 años de edad, española, aunque de origen mexicano, quien llegó a Viena en 2006.

Justo arriba del sótano, Carranza tiene su nevería Schleckeria y eso la pone en la mira de la policía. A esto se agrega el bolso de mujer con el arma. Por el momento son sólo sospechas, pero pronto su situación cambiará para siempre.

Y es que la cabeza pertenece a Holger Holz, quien se borró del mapa en 2008 y que fue, ni más ni menos, esposo de Carranza. La identificación fue visual. En cuanto a los restos de la congeladora, son de otro hombre. Luego de un análisis de ADN, se supo que eran de Manfred Hinterberger, quien fue novio de Carranza y que desapareció misteriosamente en noviembre de 2010.

Fácilmente, la verdad estaba saliendo a la luz. Y aquí la otra pieza, la principal: Estíbaliz Carranza ya no era sospechosa… era la asesina… ¡la viuda negra!

FRÍA Y CALCULADORA

Las investigaciones policiales señalaron que la Dama de Hielo –como fue catalogada por la prensa– les disparó en la cabeza: a Holz, mientras estaba frente a la computadora; a Hinterberger, mientras dormía. Después descuartizó en el mismo departamento ambos cuerpos con una sierra eléctrica; finalmente llevó los restos en bolsas de plástico hacia el sótano. Para el martes siete de junio, la policía había girado una orden de aprehensión contra Carranza, quien apenas se enteró, salió huyendo del país.

Primero sacó todo el dinero de su cuenta de ahorros y la cerró. Apagó su celular para no ser identificada y luego compró un boleto de avión a París. Los policías la esperaban en el aeropuerto, pero Carranza nunca llegó. El boleto era un señuelo: en realidad abordó un taxi rumbo a Italia. Estando en la ciudad de Cavazzo, reservó un cuarto de hotel a su nombre. Sin embargo, lo abandonó antes de lo previsto. Tuvo suerte, pues la policía llegó momentos después.

Entonces, tomó un tren hacía Udine, donde conoció a un músico callejero que le dio alojamiento. Para ese entonces, se había pintado el cabello y las cejas de rojo, lo cual sirvió de poco, pues su imagen ya estaba por todos lados. Al ver su retrato en la televisión, el músico no dudó en dar aviso a la policía. Luego de tres días de persecución, el viernes 10 de junio por la mañana, la Dama de Hielo fue arrestada.

FIRME COMO ESTATUA

Tras su aprehensión, Carranza reconoció los dos asesinatos, pero aclaró que lo había hecho por las agresiones físicas y psicológicas que recibió de sus dos parejas. Lo que más sorprendió a las autoridades fue la frialdad con la que narró sus crímenes, de ahí el alias que le puso la prensa, que también hace alusión al hecho de que manejaba una heladería.

Extrañamente, la única preocupación de Carranza al momento de su detención era la opinión que tendría de ella su actual pareja, con quien comenzó a salir en enero de este año. Durante su huida, intentó hacerle llegar una carta en la que le pedía que se hiciera cargo del negocio, pero nunca pudo recibirla. Una vez detenida, él intentó visitarla donde la tenían recluida, pero las autoridades le negaron el acceso.

Con las pruebas en la mano, las autoridades de Viena han solicitado la extradición a la policía italiana, a la vez que han comenzado a preparar el juicio. Su pena podría ir de los 20 años a la cadena perpetua. Un ingrediente más le agrega dramatismo a esta historia: la dama de Hielo está embarazada. Tiene diez semanas de gestación y muy seguramente cuando nazca su bebé, estará apenas iniciando su condena. Hasta ahora, ni eso la ha doblado. Ella se mantiene firme como una estatua.

Sus vecinos, que la recuerdan como una mujer sonriente, trabajadora, amable y “muy bella”, no reconocen a la mujer que ven en la televisión. Uno de ellos, dijo: “La cara que vemos ahora tiene mucha frialdad, que te dice que no podrías hablar con ella; da miedo". Las imágenes no mienten. Su rostro incomoda, asusta, y pocos podrían sostenerle la mirada. (Juan Carlos Aguilar García)

¡Voces extrañas!

2011-11-02T08:38:00.000-07:00

Cuando Adelfo, hoy de 13 años, sea un hombre viejo y tenga un pie en el umbral de la muerte, cuando su agonía esté llegando a su fin y esté listo para partir, en ese instante, único e irrepetible, Adelfo vivirá de nuevo la pesadilla…

Como ha ocurrido cada noche, cuando sus delirios se desatan y revolotean encima de su cabeza. La misma imagen una y otra vez: él y su hermano Alejandro corren por el monte. Es de madrugada y está muy oscuro. Lo único que ven detrás de ellos, a muy poca distancia, es a aquel hombre desquiciado que los persigue con un machete. Lo único que ven es a su padre que quiere asesinarlos…

Al final, Adelfo y Alejandro, de 11 años, resultaron ilesos. Tras permanecer escondidos alrededor de una hora, lograron burlar a su progenitor. Luego de asegurarse que no había peligro, pidieron ayuda a una vecina, quien al ver el deplorable estado en el que se encontraban los niños se imaginó lo peor.

La maltrecha apariencia de Adelfo y Alejandro era un reflejo de lo que ocurría con sus tiernas mentes, que desde entonces quedaron perturbadas.

"El niño tocó la puerta para pedir auxilio. Dijo que su papá había golpeado mucho a su mamá con un machete y que él tuvo que esconderse en el monte porque su papá lo venía correteando", contó la vecina Elizabeth Rangel Mar, quien dijo que pese a la urgencia, nadie tuvo valor para ir a la hacienda a esas horas de la madrugada del pasado sábado 29 de octubre.

RELATO TRÁGICO

Fue hasta las siete de la mañana cuando las autoridades acudieron a la hacienda, ubicada en la colonia Agropecuaria El Ojasé, a unos 20 kilómetros al norte de la cabecera de Salinas Victoria, en Nuevo León.

La familia, originaria de Xilitla, San Luis Potosí, vivía desde hace dos años en un cuarto que le proporcionaba el dueño de la finca que cuidaban.

El hallazgo fue espeluznante. No obstante que ejemplos de crímenes sanguinarios sobran en el país, nada comparable con lo que presenciaba la policía. ¿Qué diablos había ocurrido en ese lugar? El mismo autor de la masacre tendría las fuerzas para narrar todo a detalle.

Todo comenzó un día antes, el viernes 28, cuando la policía municipal detuvo a Roberto Morales Gómez, de 38 años, por agredir a su esposa. Sin embargo, algunos minutos después fue liberado a petición de la golpeada mujer.

No pasaron ni doce horas cuando Roberto comenzó a herir de nuevo a su esposa, sólo que esta vez su furia llegó a más y no dudó en ir por su machete. Comenzó la masacre. Uno, dos, tres… veinte cortes asestó a su esposa Guillermina Hernández Ortiz, de 30 años. Luego de terminar con ella, fue al cuarto donde estaban tres de sus cinco hijos.

A Israel, de nueve meses, lo intentó estrangular, provocándole un traumatismo craneoencefálico y un sangrado alrededor del cerebro. A Mariana, de dos años, la tundió tanto a golpes que le provocó una fractura craneal, mientras que Alberto, de seis años, presenta traumatismos múltiples.

Después intentó asesinar a Adelfo y Alejandro, quienes huyeron de la casa. Los persiguió por el monte y hubo un momento en el que estuvo a punto de darles alcance –vio como huían desesperados– pero al final lograron huir.

VOCES EXTRAÑAS

En su relato, Roberto aseguró que estaba maldecido, que una fuerza oculta lo llevó a acabar con su familia. Aturdido por todo lo que la voz le ordenaba, intentó suicidarse hiriéndose con su machete en el cuello, el tórax y el abdomen. Sólo quedó herido y al final fue internado en el Hospital Universitario.

Roberto fue intervenido quirúrgicamente y permanece grave, igual que sus tres pequeños hijos. En el estudio médico que le realizaron a este jornalero, se le diagnosticó esquizofrenia, con lo cual se explica “el embrujo” que padecía, según sus propias palabras.

Al final de su macabro relato, Roberto les dijo a las autoridades que él quería mucho a su familia, pero que decidió matarlos para que nadie en este mundo les hiciera daño.

No mentía, en verdad los amaba, sólo que quiso protegerlos de peligros que sólo existían en su mente enferma…

ALUCINACIONES, DELIRIOS Y TRANSTORNOS...

La esquizofrenia es un diagnóstico psiquiátrico en personas con un grupo de transtornos mentales, crónicos y graves, caracterizados por alteraciones en la percepción de la realidad. Una persona con esquizofrenia, por lo general, muestra un lenguaje y pensamientos desorganizados, delirios, alucinaciones, transtornos afectivos y conducta inapropiada.

Algunos estudios sugieren que la genética, defectos durante el neurodesarrollo, el entorno durante la infancia o procesos psicológicos y sociales son factores importantes que pudiesen contribuir a la aparición de la esquizofrenia, aunque a ciencia cierta nadie lo sabe. Ciertos medicamentos y el uso recreativo de drogas parecen causar o empeorar los síntomas.

Debido a que este padecimiento incluye varios trastornos y no uno solo, en 1908 el psicólogo suizo Eugen Bleuler sugirió la palabra “esquizofrenias” para referirse a una división de los procesos psíquicos consistente en la pérdida de correspondencia entre el proceso de formación de ideas y la expresión de emociones.

Los síntomas iniciales son sentirse irritable o tenso, dificultad para dormir y dificultad para concentrarse. A medida que avanza la enfermedad, se presentan problemas con el pensamiento, las emociones y el comportamiento, como falta de emoción (afecto plano), creencias o pensamientos falsos que no tienen nada que ver con la realidad (delirios), escuchar, ver o sentir cosas que no existen (alucinaciones), tener un pensamiento desordenado y aislamiento social.

Los médicos diferencian al menos tres tipos de esquizofrenia. La “paranoide” en la que el paciente muestra ansiedad, enfado y delirios; la “desorganizada”, en la que el paciente tiene problemas para pensar y expresar ideas, además de que muestra poca emoción y tiene un comportamiento infantil; y la catatónica: en ella hay poca actividad, los músculos y la postura están rígidos y llegan a tener expresiones faciales extrañas. No suelen reaccionar mucho hacia otras personas. (Juan Carlos Aguilar García)

"¡No disparen! ¡No disparen!"

2011-10-25T22:36:00.000-07:00

“¡No disparen! ¡No disparen!”, suplica Muamar el Gadafi a los miembros del Consejo Nacional de Transición (CNT) que lo conducen entre empujones a una camioneta para trasladarlo a Sirte. Golpes y jaloneos. Excesivos para un viejo insignificante que lleva el rostro abatido y heridas graves en la cabeza y el estómago.

“¡No disparen! ¡No disparen!”, repite aquel soldado de hierro, quien durante 42 años –tiempo que duró su dictadura en Libia– mostró su lado más despiadado. Lo grita una y otra vez aunque sabe que todo es inútil. Es hombre muerto. Como las miles de víctimas para las que solo tuvo dos cosas: oídos sordos y respuestas de plomo.

Todo ocurre muy rápido. En el video que le ha dado la vuelta al mundo se observa una felicidad sin límites: ¡se ha atrapado al dictador! Pero Gadafi va aturdido, con hemorragias importantes, un detalle que nadie advierte. Las imágenes terminan ahí. En otro video el dictador ya aparece muerto…

Es entonces cuando el hombre más buscado se convierte en un trofeo. La euforia se va al cielo y los rebeldes no dudan en cambiar las ametralladoras por sus camaritas digitales. Hay que perpetuar el momento. Consignas de victoria y un sentimiento real de felicidad. Las imágenes no dejan de ser perturbadoras.

CAÍDA DE UN REY

Pero, ¿cómo sucedió todo esto? ¿Cómo uno de los hombres más poderosos de África, el auto proclamado “Rey de Reyes”, el gran tirano, el déspota extravagante, el indestructible, acabó así? Como el viejo enclenque con el que todos quieren tomarse una fotografía…

Para efectos dramáticos, puede ser que lo peor haya estado incluso un poco antes, cuando Gadafi –el millonario más exquisito y caprichoso, el hombre de los mil disfraces y gafas oscuras– permanece escondido en las viejas tuberías de un desagüe. Atrapado por el pánico y, definitivamente, queriendo huir de Sirte (algo a lo que se había resistido hasta que comprendió que todo estaba perdido), el gran dictador teme por su vida por primera vez.

No sabe qué hacer, como tampoco lo saben los cincuenta fieles hombres que lo siguieron hasta el final, y que también terminaron abatidos cuando los rebeldes, en un golpe de suerte, dieron con Gadafi.

Según la primera información que se difundió, fue un rebelde de unos veinte años quien dio con el dictador; un joven rebelde con un detalle que no deja de ser irónico: traía una gorra de los Yankees de Nueva York. El enemigo número uno de Gadafi, Estados Unidos, presente hasta en los minutos agónicos de este hombre.

Lo que ocurrió después de su muerte no fue menos dramático. Acabó tirado en el suelo –totalmente desnudo y apenas cubierto por una sábana negra– en un congelador de mercado. Durante cinco días, miles de libios visitaron el frigorífico para tomarse una fotografía con el muerto, en un intento por perpetuar por siempre esta “gran victoria”.

Pese al hedor que comenzaba a despedir el cuerpo, la población seguía sonriendo junto al cuerpo para tomarse la mejor foto y el mejor video. Horas después, cientos de fotografías y videos circulaban en YouTube, algo que Gadafi jamás pudo imaginarse.

Pese a la baja temperatura, el cuerpo no aguantó más y llegó al borde de la pudrición. Así que rebeldes decidieron enterrar al ex líder libio en una ceremonia sencilla, que fue llevada a cabo por clérigos musulmanes en el desierto. Su hijo, Mutassim, quien también permanecía en el congelador, fue enterrado en la misma ceremonia.

Y la pregunta revolotea aún en la cabeza: ¿Cómo un hombre con ese temple, que siempre exigió a sus hombres morir peleando, acabó atrapado por el terror, suplicando por su vida? Son dos Gadafis irreconciliables. Uno hubiera pensado que grabaría un video (ahora que la imagen vale tanto) en el que expondría su verdad y que el broche de oro sería su suicidio frente a la cámara. Al final, acabó como el peor de los cobardes, clamando por su vida.

LAS OTRAS VÍCTIMAS

Ahora los rebeldes festejan, ríen y brincan de felicidad. Gritan a los cuatro vientos que Libia, por fin, es libre. Todos se abrazan como hermanos, como hijos de un solo padre. Pero ¿por cuánto tiempo?

Cientos de hombres que eran cercanos a Gadafi y que ahora permanecen en prisión, han denunciado terribles torturas, maltrato y golpes. No podría ser de otro modo. Tanto los oficialistas como los rebeldes aprendieron los mismos métodos. No hay santos. ¿Quién podría negar que en este momento un futuro dictador celebra con una bandera libia?

El mismo Gadafi alguna vez lo hizo cuando en 1969 derrocó, en un golpe de Estado, al enfermo rey Idris. Como escribió Francisco Peregil en el periódico El País:

“Los vencedores de la guerra tendrán que aprender a respetar a quienes, con todo el derecho del mundo, sigan expresándose a favor de Gadafi. Hasta ahora, la victoria ha ido acompañada de represalias y venganzas. (…) El gran reto de los rebeldes ahora es olvidar todo lo que aprendieron de sus torturadores”.

Es buen momento para que los libios se detengan un momento e intenten cambiar el rumbo; para que comprendan que el tiempo de los grandes dictadores está llegando a su fin…

(Juan Carlos Aguilar García)

Te perdono -Noel Nicola- letra

2011-10-12T16:02:00.000-07:00

Te perdono el montón de palabras que has soplado en mi oido desde que te conozco.

Te perdono tus fotos y tus gatos, tus comidas afuera, cervezas y cigarros.

Es más, te perdono andar como tu andas, tus zapatos de nube, tus dientes y tu pelo.

Te perdono los cientos de razones, los miles de problemas, en fin te perdono no amarme.

Lo que no te perdono es haberme besado con tanta alevosía, tengo testigos: un perro, la madrugada y el frío.

Y eso sí que no te lo perdono, pues si te lo perdono seguro que lo olvido.

Te perdono - Noel Nicola- video

2011-10-12T15:57:00.000-07:00

¡Hotel!

2011-10-11T00:07:00.001-07:00

Les comparto una fotografía que tomé de un hotel ubicado en la colonia Obrera.

¡El narco en México!

2011-10-10T23:44:00.000-07:00

Más de 50 mil muertos, dos profundas crisis –una política y otra económica– y un tejido social hecho pedazos. Ese es el saldo, hasta ahora, de la guerra que el presidente Felipe Calderón emprendió contra el narcotráfico desde el primer día de su gobierno en diciembre de 2006.

Y apenas viene lo peor. En opinión del periodista Ricardo Ravelo, autor del libro El narcotráfico en México. Historia e historias de una guerra (Grijalbo), “no estamos ni en la fase intermedia de esta lucha. Se trata, más bien, de su inicio… y la verdad es que ha empezado muy mal”. Tras reflexionarlo un poco, afirma convencido:

“Esta tarea no es de un sexenio, más bien es una tarea a un muy largo plazo que inició mal, con muchos tropiezos. Los operativos en su momento fueron duramente cuestionados por la falta de estrategia en la persecución de las organizaciones y de los delitos que se han ido cometiendo. El resultado: una gran diversificación de actividades del narco, que además ha logrado reposicionarse en el país y crecer hacia otros territorios internacionales.

“Así que el presidente tendrá que responder a una pregunta: ‘¿Qué fue lo que combatió en cinco años?’ Porque lo que hemos visto es que el narcotráfico ha crecido. Cuando comenzó su gobierno había ocho cárteles y hoy, a cinco años de distancia, hay cinco más: El cártel del Pacífico Sur, Los Templarios, La Resistencia, Guadalajara Nueva Generación y La Mano con Ojos.

“Y lo peor de todo es que hacia Centro y Sudamérica el narco creció mucho. Por lo menos hay cuatro organizaciones que se conocen muy bien desde Colombia hasta México y que tienen el dominio del transporte de la droga, que son La Familia, Sinaloa, Los Zetas, y el Cártel de Tijuana, que, dicho sea de paso, también es una organización con mucha presencia en Europa. La guerra terminó fortaleciéndolos”, señala Ravelo.

RADIOGRAFÍA CRIMINAL

En estos últimos cinco años, muchos son los nombres de los capos, cárteles y funcionarios que se han sumado a esta radiografía criminal. Son tantas las referencias que es muy fácil que el lector se pierda entre tanta información. Esa razón motivó a Ravelo a hacer un recuento de lo que ha ocurrido en el último lustro, pero con una mirada retrospectiva.

“Es un tema que hay que estar actualizando constantemente. La velocidad con la que ocurren los hechos, prácticamente nos hace perder la memoria de buenas a primeras, de dónde estamos parados y porqué. Ante estas confusiones que de pronto surgen en la gente, se impuso la necesidad de hacer una revisión con una mirada retrospectiva.

“Por más de una razón se decidió partir de los escándalos de corrupción que privaron en el sexenio de Ernesto Zedillo, que no quiere decir que no los hubiera con Carlos Salinas de Gortari ni con Miguel de la Madrid. Pero la parte más elocuente de la infiltración del narco en el poder se da escandalosamente con Zedillo”, afirma el también autor de “Osiel. Vida y tragedia de un capo”, quien detalla:

“Hay dos hechos que dan cuenta de ello. Uno es la detención del General Gutiérrez Rebollo; y la otra es todo lo que ocurrió en el entorno de Amado Carrillo y las negociaciones con el ejército para que se le dejara de perseguir. Un hecho en el que no quedó claro qué pasó. El hecho es que a partir de ello se da otro escándalo de la narco política: el caso Mario Villanueva. “Entonces partimos de esto y nos damos cuenta que con Fox las cosas no fueron diferentes. Se intentó combatir el narco, pero con una estrategia muy suelta, quizá más enjundiosa que real, porque no hubo una estrategia concreta de combate. Lo que sí llama la atención es que el ejército comienza a tener una participación más protagónica en estos eventos, pero ya con Fox la situación de la penetración del narco en la estructura de poder empezó a ser muy significativa y no advirtieron que esto iba a convertirse en una verdadera crisis para el país”.

ERROR ESTRATÉGICO

De ahí que –explica Ravelo– cuando Felipe Calderón toma las riendas de la presidencia, el diagnóstico da cuenta de una fuerte presencia de narcotráfico en muchos territorios. No es gratuito que plantee como primer eje de su cruzada el rescate de los espacios públicos y de convivencia social.

“Esto traducido en los hechos quiere decir que Calderón comenzó a gobernar prácticamente con un poder paralelo en el país, en este caso el narcotráfico, ya muy bien posicionado en el territorio mexicano. Posteriormente quedó muy claro que no solamente era una disputa política, sino también una disputa por territorio y poder.

“Había un grupo delincuencial entreverado con la clase política que estaba ejerciendo poder e incluso un cogobierno en muchas demarcaciones. Se estima que el 70% de los municipios del país están controlados por el narco”.

Comenta Ravelo que a lo largo de los años se observó que la estrategia fue inadecuada desde el inicio, porque se arrancó con una muy fuerte presencia militar y se dejaron de lado otras estrategias que hoy no vemos, como el combate al nervio financiero.

Pero hay algo aún más preocupante para Ravelo: la desatención social. “Porque ahí donde hubo vacío de poder, ahí donde el Estado dejó de atender a la sociedad, ahí entró el narcotráfico”.

Y un error más: “La guerra debió empezar adentro del poder, porque hoy el nivel de corrupción en el gobierno es brutal”.

Lamentablemente, uno de los sellos que han marcado el gobierno de Calderón ha sido la falta de autocrítica. “Es un gobierno que no escucha”, finaliza Ravelo.

¡Venganza bullying!

2011-10-09T20:09:00.000-07:00

Por un instante, apenas una milésima de segundo, el Diablo se apoderó de sus actos. No fue él –el chico callado e introvertido– quien disparó el arma. Fue sólo un instrumento de la maldad. Un ejecutor. Victimario y víctima.

Fue el dedo que jaló el gatillo del revólver calibre .38 en contra de su maestra, ante 25 compañeros que miraron consternados la tragedia. Y el que luego corrió extasiado fuera del salón de clases para terminar la obra con un acto suicida: dos disparos. Uno de ellos va directo a la cabeza y le hace un enorme boquete. Destroza el tejido y luego el cráneo; salen disparados diminutos fragmentos de hueso y chisguetes de sangre cubren su rostro.

Paramédicos acudieron a su auxilio pero ya era demasiado tarde: David Mota Nogueira, de apenas 10 años de edad, murió una hora más tarde tras sufrir en el hospital dos paros cardiorrespiratorios. La maestra, Rosileide Queiros de Oliveira, de 38 años, fue operada de emergencia. Le extirparon una bala que tenía alojada en la cadera y ya se encuentra fuera de peligro.

El drama se consumó en unos cuantos minutos. El saldo: un muerto, una familia destrozada, un herido, y una sociedad, en este caso la brasileña, consternada por los lamentables acontecimientos. ¿Por qué? ¿Cómo? ¿En qué momento? Esas fueron las preguntas que se quedaron sin respuesta.

Y en medio de la terrible consternación, a los brasileños les llegó de golpe el feo recuerdo de la matanza escolar que vivieron hace apenas cinco meses, en abril, a manos de Wellington Menezes de Oliveira, un joven de 23 años que mató a tiros a 12 niños para luego suicidarse. La herida sangró de nuevo.

TRÁGICO FIN

Mota Nogueira era un niño retraído. En general tenía buen comportamiento, aunque por momentos, según la profesora Rosileide, “acostumbraba hacer bromas violentas con los amigos y responder de forma grosera”.

Fuera de esos rasgos antisociales, se trataba de un buen estudiante que no hacía daño a nadie. Pero entonces, ¿qué lo llevó a cometer tal atrocidad? El Diablo apoderándose de su voluntad es una metáfora, pero nada más.

Según fuentes policiales, Nogueira era presa de bullying (acoso escolar) debido a una deficiencia que padecía en las piernas. Esta situación lo habría convertido en un niño solitario y especialmente ensimismado.

La maestra ya había advertido a las autoridades escolares de esta situación y había recomendado que el niño acudiera a un colegio especial. Pero nadie hizo caso. Tampoco lo tomaron en serio sus compañeros cuando Nogueira les dijo un día anterior que asesinaría a la maestra y que luego se suicidaría. “Dijo que lo haría, pero nunca explicó los motivos. No le creímos nada”, relató uno de sus compañeros.

La mañana del crimen, el jueves 22 de septiembre, Nogueira despertó con su objetivo tatuado en la mente: luego de alistarse para salir de su casa, incluyó en su mochila el revólver de su padre, quien es policía municipal de la ciudad.

En la reconstrucción de hechos, se supo que el padre se percató que su arma no estaba en su sitio, así que fue a la escuela para preguntarle si la había tomado. El niño negó tener la pistola y con eso evitó cualquier posibilidad de salvación.

Luego de pensarlo un poco, Nogueira pidió permiso para ir al baño y cuando regresó lo hizo con el revólver en la mano. La secuencia fue espeluznante: Disparo. Pánico. Gritos. Delirio. Más disparos. Muerte.

MISTERIO FATAL

Nadie entiende bien a bien cómo pudo ocurrir algo semejante. Ni las autoridades escolares, ni la policía, ni los padres. Lo único que sabían es que la escuela Alcina Dantas Feijao es una de las más prestigiosas dentro del sistema de enseñanza pública de Sao Paulo. Niños modelo.

Bullying, pérdida de valores, resquebrajamiento del tejido social, violencia extrema o el padecimiento de alguna psicopatía. Muchos pueden ser los factores que llevaron a Mota Nogueiras a hacer lo que hizo. Y en Brasil se suma un factor más: la facilidad con la que se accede a un arma. En este país de 194 millones de habitantes circulan más de ocho millones de armas ilegales y cada año se registran alrededor de 50 mil homicidios. Alguno de estos aspectos pudo –o no– haber sido el causante de todo. Hasta ahora todo es un misterio.

En una de las pocas fotografías que circulan por internet, se ve a Nogueira con un peluche en sus hombros. Tiene una mirada inocente y una sonrisa angelical. Un buen chico. Y la pregunta sigue en el aire: ¿Qué ocurrió?, ¿qué diablos ocurrió?

“TIENES QUE MORIR” ¿Qué tengo que hacer para que alguien me escuche? Esa fue la pregunta que Jamey Rodemeyer, de 14 años, escribió en su blog antes de suicidarse. Ahora, tres semanas después, nadie es capaz de responder nada.

Rodemeyer sufrió durante años el acoso de sus compañeros de escuela porque era homosexual; fueron tantos los insultos y humillaciones que recibió –“eres estúpido, homosexual, gordo y desagradable. ¡Tienes que morir!” o “No me importa si mueres. A nadie le importará, así que hazlo y haznos felices a todos”– que no soportó más y decidió poner fin a su sufrimiento el pasado 19 de septiembre.

Jamey avisó en repetidas ocasiones que estaba siendo intimidado, pero nadie le hizo caso. Incluso un día antes de suicidarse, el joven advertía que nadie se preocupa en prevenir el suicidio.

Debido a que el último mes Rodemeyer difundió mensajes de esperanza y con la convicción de que las cosas mejorarían, sorprendió a todos que al final haya decidido terminar con sus días. Fue sólo un momento de tranquilidad, porque el daño ya estaba hecho. (Juan Carlos Aguilar García)

¡Peligro!

2011-10-02T21:00:00.000-07:00

El 17 de abril de 1986, Alarma! cumplía 23 años de informar, semana tras semana, sobre los acontecimientos policiacos más importantes de México y el mundo. Su estilo único se tradujo en un éxito nunca antes visto para una revista de nota roja. Eran momentos prósperos para la publicación… hasta que la sombra de la censura cayó sobre sus páginas.

Con el pretexto de luchar por la “renovación moral”, el entonces presidente de México, Miguel de la Madrid Hurtado, inició una andanada contra “lo pornográfico”. Pero, cosas extrañas, lo primero que prohibió fue la publicación del libro Crisis y Supercrisis de Edgard Mason y la historieta Los grandes fraudes del sexenio pasado. Y entre las revistas prohibió Valle de lágrimas y Alarma!

Respecto a esta última publicación, todo fue un “castigo” del gobierno por las duras críticas que la publicación hermana, Impacto, realizaba contra el gobierno. En abril de 1986, un mes después de sus 23 años de existencia –durante los cuales se publicó ininterrumpidamente–, el semanario dejó de circular. Cinco años serían los que quedaría, irremediablemente, fuera del mercado.

Fue Raymundo Medellín Rodríguez, el entonces director, quien tuvo que enfrentar el veto del gobierno. Medellín Rodríguez había destacado como reportero policiaco y muy pronto se convirtió en uno de los mejores alumnos de Don Carlos Samayoa Lizárraga, creador del concepto periodístico de Alarma!

“Medellín peleó contra la censura y contra el cierre de la revista; sin embargo, el daño estaba hecho: habían asesinado a Alarma!, relata Miguel Ángel Rodríguez, actual director del semanario.

NACE ¡PELIGRO!

Fue entonces cuando Don Carlos Samayoa, en una suerte de autoplagio, decidió editar otra publicación, exactamente igual a la censurada. Con el característico amarillo y negro en las páginas, y la maestría de las cabezas de las notas – verdaderas lecciones sobre el uso del humor negro–, la nueva revista mostraba un único cambio: el nombre.

Ahora se titulaba ¡Peligro! (con el signo de admiración al principio y al final de la palabra) y tenía un subtitulo que decía: “Tragedias del pueblo”, que esclarecía –por si había alguna duda– lo que la gente podría encontrar dentro. Las letras del título aparecían en color rojo, enmarcadas en un cuadro amarillo; tenía un costo de 150 pesos.

El Director General era Carlos Samayoa Lizárraga, mientras que el Director de Edición era Gilberto Samayoa Madrigal (hijo de don Carlos), quien ya antes había sido director en Alarma! El primer número salió el 13 de agosto de 1986 –hace 25 años– y curiosamente no traía en la portada un caso policiaco, sino uno sobrenatural: el drama de los siameses estadounidenses Ronnie y Donnie, que visitaron nuestro país para presentarse en un espectáculo circense.

En la contra portada se destacó el asesinato de un niño a mano de tres judiciales y una nota en la que se revelaba que Caro Quintero operaba desde prisión a su mafia de narcos internacionales. Con excepción de ese primer número, las siguientes portadas volvieron a ser netamente policiacas.

EL SELLO SAMAYOA

El éxito no tardó en llegar. Muy pronto el público la tenía entre sus preferidas. Y es que además de ofrecerles la mejor información policiaca, la presentaba con la misma ironía que siempre. Basta leer algunos de los titulares que caracterizaron a ¡Peligro!:

“Con una pala acabó a mamá y es huerfanito!”, “Del más allá le dijeron: ¡mátala! En el más acá ya ordenaron: ¡Enciérrenlo!”, “’Soy Chucho El Roto’, presume el vil raterazo”, “Anduvo de farra con ‘La Negra’; a la hora del amor… ¡era negro!”, “Le cercenó la oreja siniestra porque cortó naranjas”, “No jugó con la niña… ¡la mató!”.

También, como ya es tradición, la revista informaba sobre la farándula y temas de Historia. Actualmente es casi imposible conseguir un ejemplar de ¡Peligro! Con un poco de suerte es posible encontrarse con un número maltratado en la Lagunilla o en un puesto callejero, de esos que venden baratijas y publicaciones antiguas. Pero eso sería una suerte muy grande. La mayoría de las revistas se han perdido para siempre.

Las pocas que quedan, son un testimonio fiel de lo que ocurría en aquella época en nuestro país y, sobre todo, del talento de Don Carlos Samayoa Lizárraga.

Luego de los cinco años que permaneció fuera del mercado, Alarma! regresó de la mano del experimentado periodista Juan Bustillo, quien tenía muy clara la necesidad de publicar cierta información que otros medios, simplemente, omitían. Bustillo fue el Director General mientras que el periodista Daniel Barragán estuvo al frente de la Dirección Editorial.

El asistente de Barragán era Miguel Ángel Rodríguez, quien a la postre se convertiría en el nuevo director del semanario, con el reto de mantener la revista entre la preferida del público, pese a las múltiples publicaciones policiacas que ahora inundan el mercado. (Juan Carlos Aguilar García)

La muerte enmascarada

2011-07-28T19:41:00.000-07:00

La Ciudad de México, dice el periodista y escritor Ignacio Trejo Fuentes, es una de las ocho maravillas del mundo. Y dice bien. Nadie, ni propios ni extraños, pueden escapar a los embrujos (fascinantes o terriblemente crueles) que irradian sus calles. “Quien la ve por primera vez no puede dejar de sentir pasmo, asombro, intranquilidad y hasta miedo. Cualquier sensación, menos indiferencia”, asegura.

Trejo Fuentes sabe de lo que habla. No obstante que es originario de Pachuca, es un chilango hecho y derecho. Él mismo se jacta de conocer el Distrito Federal de la A a la Z, incluyendo los oscuros laberintos que corren debajo de las calles: el sistema de alcantarillado, del que muchos niños harapientos y atarantados por el chemo se han apropiado para soportar ahí el frío de la noche.

Son muchos los lugares –y las anécdotas, por supuesto– que conoce Trejo Fuentes, quien se dio a la tarea de hacer una especie de sórdida Guía Roji que lleva por título La fiesta y la muerte enmascarada. El Distrito Federal de noche (Colibrí), en la que hace un recuento de los lugares más estrambóticos y placenteros a los que uno puede acudir.

Ahí están reunidos algunos de los centros de divertimiento que el autor ha conocido a lo largo de sus muchos años como “pata de perro”. Desde los hoteles más pomposos y los clubes más elegantes, reconocidos por su fastuosidad y prestigio, hasta los lugares a donde va el populacho. De esta última clase, hay de todo y para todos los gustos de la fauna: cantinas, salones de baile, cabarets, table dance, hoteles sin estrella y, rascándole un poquito, hasta burlesques, que muchos creían extintos.

CIUDAD INIFINITA

Como se ve, un puñado de múltiples posibilidades en una ciudad que se multiplica a cada paso, que se desdobla solo para ofrecer una diversión infinita –llena de alcohol y sexo– o una experiencia desagradable que incluye desde el robo del bolso, el agasajo de un pervertido, la violación y hasta el asesinato.

Una ciudad que es muchas al mismo tiempo. Entre lo prehispánico (que aún no termina por irse) y lo contemporáneo (que ha llegado a medias y siempre a destiempo) se nos presentan inconmensurables las construcciones coloniales, coronadas por la Catedral Metropolitana. Al respecto, dice el también autor de Besos del Diablo:

“La ex Muy Noble y Leal Ciudad de los Palacios, la ex región más transparente del aire es ya un conglomerado de ciudades, un extraño amasijo de cosas y de gente donde todo es posible, donde el asombro y la perplejidad son pan de cada día y cada noche: ¿quién podría suponer que la colonia Bondojito es igual a San Jerónimo?, ¿qué la Guerrero se parece a Coyoacán?, ¿la Narvarte a Polanco?, ¿Tepito a la Roma?, ¿el Centro a Villacoapa?

“Los habitantes de cada rumbo tienen su propia idiosincrasia, su personal visión del mundo, sus costumbres distintas: no hablan igual unos que otros, ni trabajan, ni bailan, ni aman de la misma manera. Si uno va de un rumbo a otro intempestivamente, de un sector de la urbe a uno más lejano, cambia de piel sin remedio, se siente como en un país extraño”.

EL PELADAJE BAILA

Y en esa diferencia radica precisamente el encanto. Hay de todo y para todos. Desde el siempre infaltable Garibaldi, donde el chupe y la cantadera es el pan de todos los días, hasta los siempre agradables lugares donde se va a bailar como Dios manda y, si se puede, hasta algo más.

Trejo Fuentes se refiere a lugares como el California Dancing Club (conocido popularmente como el Califas), que es “uno de los burdeles disfrazados más grandes y baratos del mundo”, el Balalaika, la Maraka el Caballo Loco, el Molino Rojo o el Barba Azul, éstos dos últimos en los rumbos de la Doctores y la Obrera.

A estos lugares se va a tomar, a bailar y, si hay oportunidad (y dinero suficiente), a agasajarse con una reina a un nidito de amor de 120 pesos el rato.

Ahora que si lo que se quiere es tomar un trago, sin prisas y sin el ajetreo que supone el baile, ahí están las muchas cantinas que pueblan el Distrito Federal. Desde la suntuosa La Ópera, hasta otras que sin tantos lujos dan un servicio completo: La única de Guerrero, El puerto de Gijón, La Guadalupana, el Bar Splendid, el Salón Niza, la Traviata o La Castellana, por mencionar solo algunas.

Muchas otras, dice Trejo Fuentes, “apenas escapan de su condición miserable de pulquería o lonchería barata con pretensiones de fulgor”.

Y en todo este conglomerado de lugares, un número similar de emociones, de alegría y tristeza y regocijo y frustración, porque mientras uno se embriaga y baila de contento, otros están declarando en el Ministerio Público, recostados en una camilla con un cuchillo enterrado en mero ombligo o, peor aún, llorando la muerte intempestiva de un familiar, tras un asalto. Eso también es la ciudad.

Son muchos los riesgos de caminar en la noche por sus calles. Es cierto. Pero también es verdad que los “noctívagos”, como llama Trejo Fuentes a esa fauna nocturna, han aprendido ciertos códigos que los mantienen a salvo. Porque también ellos, los dueños de la fiesta, tienen sensaciones de asombro y miedo ante la ciudad, mas nunca indiferencia…

(Texto y foto: Carlos Aguilar)

Quiero provocar urticaria: Brito

2011-07-07T23:40:00.000-07:00

Una lucha contra la apatía. Una sacudida de solapas. Un grito rabioso. Así se pueden describir las fotografías de Fernando Brito, quien con sus imágenes busca una sola cosa: mostrarle a la gente la vorágine de violencia en la que está atrapado el país.

“Mi trabajo es una protesta contra la violencia que se vive en Culiacán, de donde soy originario. No puedo decirles que disfruten mis fotografías porque en realidad son muy fuertes. La idea es tratar de ocasionar un poco de conciencia, esa es mi aportación, mi grano de arena a lo que está ocurriendo en México”, dice Brito en entrevista con Alarma!

“Estamos en la indiferencia total. Si ahorita en Sinaloa se convoca a una Marcha por la paz apenas irían 20 personas. Esto es porque no creen que puedan hacer un cambio. Claro que se puede hacer, la cosa es creerlo”.

Brito lo creyó y desde hace cinco años inició un proyecto personal –que continúa hasta la fecha– que combinó con su trabajo en el periódico El debate de Culiacán como editor de fotografía. Cada que Brito tenía la enmienda de retratar el cadáver del día –lamentablemente algo común en Culiacán– aprovechaba para tomar además una toma para su proyecto “Tus pasos se perdieron con el paisaje”, con el que obtuvo el tercer premio de reportajes gráficos dentro de la categoría Temas de actualidad del World Press Photo 2011.

Durante dos años se dedicó a tomar estas imágenes sin la intención de mostrarlas, hasta que un día el fotógrafo Gerardo Montiel Klint le mostró un libro que incluía imágenes de paisajes con muertos ficticios, actuados por modelos. Brito, a su vez, le dijo que tenía algo muy semejante pero con muertos de verdad. Desde entonces Montiel ha sido un gran promotor de su trabajo que, entre otras revistas, se ha publicado en PicNic.

IMÁGENES ESCALOFRIANTES

Estas fotografías personales de Brito se caracterizan por mostrar a las víctimas de esta lucha contra el narcotráfico insertas dentro de un paisaje natural. Son fotografías que no muestran sangre –algo común en las imágenes de las secciones policiacas– sino simplemente “seres humanos”.

“Yo no juzgo, solo muestro a una persona que nunca más volverá a casa con su familia. La gente piensa que a todos los que matan es porque andaban en malos pasos, que son culpables, y esto no es necesariamente así. Y aunque así fuera, quisiera que no sucediera. No creo que la muerte sea la solución. La cuestión es no acostumbrarse a la muerte”.

Curiosamente, esa sutileza que caracteriza sus imágenes las hace doblemente fuertes. Demoledoras. Al respecto, cuenta una anécdota:

“Una vez llegó una persona y me comentó lo que sintió al ver mis fotografías. En un primer nivel, vio un paisaje bonito, lleno de color; después apreció el muerto escondido entre los arbustos, lo cual fue escalofriante. Le provocó sentimientos encontrados, y eso es justamente lo que yo quiero. Las mías no son fotos bonitas. Quiero que mis imágenes afecten, que incomoden, que les dé urticaria a quien las vea. Esa es mi idea y esa la realidad que estamos viviendo.

“Muchas personas podrían pensar que mis fotografías son instalaciones artísticas. Sin embargo, cuando se dan cuenta que el muerto que aparece ahí es real, les impacta demasiado. La idea es que la fotografía sea melancólica, no morbosa, para que puedas quedarte contemplándola y entiendas que más allá de la lucha del gobierno contra el narco, estás viendo a un ser humano muerto.

“Mi proyecto no trata de hacer las mejores fotografías. Más bien trata de mostrar lo que está sucediendo. A mí no me importa qué tamaño tienen, si se exponen en una galería o si se publican en un libro. No busco ni fama ni dinero. Solo una mejora en la sociedad. Mostrar mi trabajo como una alerta roja”.

Afirma que la apatía que se ha adueñado de la sociedad se debe a que históricamente no se ha logrado nada. “Entonces la gente piensa: ‘para que hago algo si no voy a lograr nada’. Lo que yo digo es que no podemos seguir siendo indiferentes, porque ya lo fuimos bastante y por eso está ocurriendo todo esto. Somos espectadores y no hacemos nada”. Aunque luego reflexiona y dice con un dejo de frustración: “Claro que también se entiende, porque si haces algo, corres el riesgo de que te asesinen”.

CORRUPCIÓN E IMPUNIDAD

Para Brito, el problema de la violencia no está en el consumo de drogas. “Todas las culturas del mundo las han consumido y no por eso se asesinaban como ahora. El problema real es una cuestión más grave: lo que mata es el poder, la corrupción, la impunidad y la indiferencia de la gente. No podemos ser tan ciegos.

“Lo peor es que todo el mundo cree que esto es pasajero. No pienso que así sea, no le veo una solución en muchísimos años. Esto podría cambiar a largo plazo con educación y generando oportunidades de trabajo. Claro que la gente que vive en la sierra prefiere sembrar marihuana que una tonelada de maíz. Eso les genera dinero y de algo tienen que comer”. Luego reflexiona: “Paradójicamente, el sueño de muchos fotógrafos es ir a la guerra. No se dan cuenta que la guerra nos alcanzó. Pienso que los compañeros no están aprovechando lo que está ocurriendo. Hay mucha cuestión social que deberían contarse”.

Al final, afirma Brito, lo único que le interesa es tener una tribuna para denunciar todo lo que está pasando. Cuando participa en un concurso, queda satisfecho con que cuelguen sus imágenes para que otros las vean. No pide más.

Ahora que ha sido galardonado con el World Press Photo 2011 y el Photo España 2011, logró tener la mejor tribuna que jamás se hubiera imaginado. Y entonces vuelve a la premisa del principio: “Te digo, lo que me interesa es incomodar, provocar urticaria a quien observe mis fotografías”. Así sea. (Juan Carlos Aguilar García)

¡Demonios de ciudad!

2011-06-09T19:05:00.000-07:00

La madrugada del 8 de octubre del 2007, un grupo de reporteros policiacos se enteró de los terribles crímenes cometidos por un peligroso psicópata. Se sabía poco: de entrada que había asesinado a su novia y que la había descuartizado. Poco después se sumaría otro ingrediente tétrico que le daría a esta historia un carácter singular: el asesino cocinó algunas partes del cuerpo y las devoró a medio masticar.

Justo una imagen del reportero gráfico Marcos Hernández, tomada en la cocina del asesino, muestra un sartén con carne humana. Lo macabro plasmado en una fotografía. La prensa, presurosa, sedienta de una historia interesante que contar, ávidos por pasar a la historia del periodismo nacional al menos por un día, no dudaron en bautizar el caso de múltiples formas: “el Caníbal de la Guerrero”, “el Caníbal Poeta”, o “el Caníbal Seductor”, esto debido a que antes de asesinarlas les leía poemas de su inspiración.

El asesino: José Luis Calva Zepeda. Su delito: hundirse en las turbias aguas de su mente y atender a aquellas vocecitas cargadas de rencor, melancolía, tristeza, frustración y miedo, mucho miedo.

El caso dio mucho de qué hablar. Medios electrónicos e impresos dedicaron varias semanas al caso que tenía estupefacta a la sociedad mexicana. Muchas fueron las páginas que se escribieron sobre estos hechos. Se realizó incluso una película. Ahora, también se ha escrito un libro sobre su caso: El caníbal de la Guerrero y otros demonios de la ciudad (Debolsillo), del periodista Marcos Hernández Valerio.

Se trata de un recuento de este sorprende caso policíaco, desde el momento en que se dio a conocer el crimen, hasta el suicidio del asesino. En total, Valerio dedica 80 páginas a este crimen en las que nos relata con lujo de detalles qué es lo que ocurría en la Procuraduría del Distrito Federal, así como con los reporteros que estaban urgidos de información oficial. Una bomba que explotó en los televisores.

GALERIA CRIMINAL

Pero esto es apenas una parte del libro. Valerio nos relata también otros 34 casos divididos en cuatros capítulos, uno por delito: Crímenes pasionales, golpes/vejaciones, agresiones sexuales y secuestros. Un quinto capítulo está dedicado a los servidores públicos de los Ministerios Públicos.

Se trata de una galería criminal en la que la voz la tiene el rencor, los celos, la ambición o una profunda melancolía. Hay de todo. Desde el hijo karateca que golpeó a su madre, hasta el adolescente que en un arranque de locura descuartizó e incineró a sus padres. Y en medio de estos dos terribles ejemplos otros peores: la madre que por unos cuantos pesos prostituía a su hija o el gerente de una tienda de electrodomésticos que abusó sexualmente de edecanes menores de edad.

Para Valerio –como ha señalado en varias entrevistas– todos estos crímenes, vejaciones y demás conductas violentas “tienen su origen en la pérdida de valores”. Ha afirmado también que su libro tiene como objetivo que la gente reflexione al respecto.

En la introducción del libro, Valerio escribe: “Están en todos lados: en la calle, en el trabajo, en la escuela, incluso en tu casa puede haber alguno. El detonante de los demonios son los celos, el abandono, la soledad, la miseria, la avaricia, el desempleo, así como la falta de oportunidades.

Los criminalistas también culpan de estas conductas delictivas a los propios padres, toda vez que con su indiferencia, desamor y hasta maltrato despojan a sus hijos de todo buen sentimiento, despertándoles sus bajos instintos, deshumanizándolos, y son ellos, los progenitores, quienes los llevan a cometer los más grandes delitos. (…) Se apoderan de seres carentes de principios, afectos y sentimientos, y de enfermos mentales”.

ÚLTIMA ESPERANZA

Todo lo anterior, justamente, fue el caldo de cultivo para que un tipo como José Luis Calva Zepeda –quien se decía dramaturgo, novelista, poeta, periodista, cantante, sanador e iluminado por Dios, además de ser amante de la zoofilia, la pornografía y la violencia– cometiera sus crímenes.

En uno de sus últimos escritos, dirigido a Alejandra, su última novia y víctima, se hace evidente el desamor que lo tenía agobiado: “Estoy resuelto a irme, no soporto más el peso de mi desgracia. Intenté perderme en el falso camino y sólo conseguí hundirme más. El desamor me mata y no puedo más; sólo pido que se conserven mis letras, ya que es lo único bueno que he hecho en la vida. No quiero escribir más. Me voy y perdón por el dolor tan grande que les causo. Díganle a Alejandra que fue mi última esperanza en el amor”.

En un escrito más, redactado en prisión, le escribe a su madre, quien nunca lo visitó ni quiso hablar del tema:

“Mamá, ¿en dónde estás?, ¿acaso no soy tu hijo?, ¿no me cargaste en tu vientre nueve meses?, ¿por qué te olvidaste de mí?, ¿por qué te olvidaste de mí hace muchos años? Yo nunca te juzgué por actuar, hoy tampoco lo hago. Sin embargo, dime, ¿por qué te olvidaste de mí?, ¿es acaso tan vergonzoso tener un hijo como yo?

Calva Zepeda, pues, fue víctima y victimario. La falta de amor y los maltratos de su madre jugaron un papel importante en su historia criminal. Sólo queda una pregunta sin resolver: ¿Por qué practicaba el canibalismo? Los especialistas señalaron que lo hacía como un acto de poder y de absorber la cualidad de la mujer, por tenerla dentro de sí para que nunca lo pudiera abandonar. (Juan Carlos Aguilar García)

Goce sangriento!

2011-05-30T09:35:00.000-07:00

La sociedad humana es una sociedad cruel. Hay más crueldad que la que podríamos ver en la selva, entre animales feroces, que sólo matan para alimentarse y sobrevivir. El humano asesina por cuestiones ajenas a su nutrición o a su instinto de supervivencia. Mata por diversión. Un acto lúdico presente ya en la antigua Roma, para beneplácito de los miles de espectadores que se regodearon en aquel juego sangriento.

Diferentes expresiones artísticas han dado cuenta de este gusto por la violencia. Algunas pinturas religiosas que plasman flagelaciones y crucifixiones altamente cruentas son muestra de ello. Esa crueldad después sería retomada por el cine, que ha mostrado en pantallas gigantes y a todo color lo que debió haber sufrido Cristo en la cruz.

El investigador español Román Gubern dice en su libro “La imagen pornográfica y otras perversiones ópticas” que “el sadismo es también fuente de goce. En el Museo de Basilea se conserva un flagelación pintada por Hans Holbein, que no oculta la erección del verdugo flagelador”.

Explica que el arte gótico en Europa produjo una gran galería de monstruos, producto de imaginaciones que deseaban causar terror y espanto. En este sentido, la fotografía y el cine se encontraban en desventaja pues debían recurrir a complicados trabajos de maquillaje para provocar una sensación semejante. De ahí, dice Gubern, el valor de una película como “Freaks” de Tod Browning, interpretada por monstruos auténticos.

SADISMO VOYEUR

Cada generación se ha sentido atraída por las grotescas imágenes de los cuerpos contrahechos que ahí aparecen. ¿Por qué? Gubern lo explica así:

“El hombre, y desde edad muy temprana, en ocasiones busca voluntariamente provocar la vivencia del miedo, como forma de gratificación personal. Piénsese en el niño que penetra asustado unos cuantos pasos en el cuarto oscuro como forma de juego excitante. Es una conducta que implica la búsqueda de una emoción violenta, cuyo placer es fronterizo con el placer erótico, tal como lo revela el cuadro de respuestas fisiológicas del sujeto (el escalofrío, por ejemplo, es una respuesta común al estímulo erótico y al miedo)”.

Agrega: “La muerte o el daño espectacularizados ante un observador constituyen la muerte o el daño del ‘otro’, que pueden suscitar su curiosidad morbosa, su compasión, su repulsión, su excitación placentera, o una mezcla de estos u otros sentimientos.

“Cuando estos sentimientos, a veces opuestos en estructura de ambivalencia, dan como resultado una vivencia gratificadora, entonces es legítimo referirse a un “sadismo vicarial”, a un sadismo voyeur, que es acaso el sadismo del tímido, del mirón, quien jamás sería capaz de efectuar en la práctica la acción cruel que contempla”.

En este sentido, el cine gore y las revistas centradas en la violencia gráfica cumplen una función terapéutica, debido a que el sujeto puede descargar sus pulsiones agresivas a través de estos medios, sin llegar a efectuarlos en la realidad.

Y no se trata de ningún modo de una apología de los crímenes que ocurren en la realidad. La mayoría de los espectadores de estos materiales violentos diferencia muy bien entre la ficción y la realidad. Está dispuesto a pagar por una película de terror y se siente engañado si no ve suficientes escenas de crímenes y asesinatos. Llega al extremo, incluso, de deleitarse con aquellas películas que en su exceso sangriento (litros y litros por dondequiera), caen en lo cómico.

En cambio, rehúye de los documentales que muestran asesinatos reales, escenas de guerra o suicidios. Muy pocos se deleitan viendo este tipo de materiales. Pero incluso en este caso, este tipo de material sirve como una válvula de escape. Al final se trata de sadismo voyeur.

Buena parte de la sociedad –que ha criticado injustamente estos productos culturales por ver en ellos una afrenta a las buenas costumbres y a lo llamado “políticamente correcto”– jamás se ha detenido un momento en pensar en su importancia social.

Al final se trata de una doble moral. Porque las imágenes explícitas que reprochan de publicaciones como “Alarma!”, las ven con agrado (a todo color y con repetición, por supuesto) en los noticiarios televisivos. Según ellos, unos se regodean en la sangre, los otros se informan. Al final, como hemos visto, niegan su deseo intrínseco por ver ese tipo de imágenes, y se niegan ellos mismos.

No se trata, de ningún modo, de que todos sean afines a ciertos temas y publicaciones. Eso no. Simplemente de ser justos con las aportaciones –y perjuicios– que cada producto tiene. (Juan Carlos Aguilar García)

Narco noir!

2011-05-19T12:56:00.000-07:00

“El género policiaco será el que defina a la literatura mexicana en las últimas tres décadas. Y es que, en términos literarios, es lo que se está escribiendo ahora en nuestro país y lo que están leyendo de nosotros fuera de México”, afirma en entrevista el escritor F.G. Haghenbeck.

“Si vamos a una librería y vemos las novedades, nos daremos cuenta de que la novela negra es el género que los autores están cultivando. En cuanto al extranjero, en Francia y Alemania nadie está leyendo de México otra cosa que no sea su novela negra”.

El mismo Haghenbeck es el mejor ejemplo de lo que dice: acaba de publicar El diablo me obligó (Suma de letras), una novela en la que reunió todas sus pasiones: las películas de Quentin Tarantino y Robert Rodríguez, los cómics de Alan Moore y la música. “Me traté de alejar de los cánones de la novela negra. El resultado es una obra libre y disfrutable en la que no exorcicé a ningún demonio, fue puro gusto.

“Para mí hay dos tipos de escritores: los que escriben con letras, que cuidan que esté muy bien estructurada la gramática, y los que escriben con imágenes. Yo soy de los segundos, quizá porque vengo de escribir cómics”.

El diablo me obligó cuenta la historia de Elvis Infante, un ex convicto que se mueve entre las peligrosas y decadentes calles de East Side, Los Ángeles. Su forma de ganarse la vida es siendo “diablero” y sus clientes lo buscan para que capture demonios, querubines, ángeles caídos y demás seres sobrenaturales. Ahora está a punto de enfrentarse a un caso peligroso que pone en jaque su propia vida.

La historia se ubica en Los Ángeles, una ciudad con la que Haghenbeck tiene una relación de amor-odio: “Es una ciudad impersonal, fea, donde es difícil establecer relaciones. Podría ser una franquicia del infierno pero que a la vez se llama Los Ángeles; es el corazón del cine, pero lo único que no se ve ahí es el glamour que se evoca en las pantallas”, señala el también autor de Aliento a muerte y Trago amargo.

ANTÍDOTO

Respecto al género policiaco, dice que prefiere llamarlo “realismo mágico sucio” que sirve como espejo roto para mostrar la realidad que se está viviendo o como una metáfora de la violencia actual. “Es muy chistoso, pero cada vez que al país le va mal, al género negro le va bien. Durante el sexenio de Luis Echeverría, donde hubo una represión terrible, surgieron nombres como el de Paco Ignacio Taibo II, Juan Hernández Luna, Luis Spota. Es lo que se conoce como el neo-policiaco.

“Ahora, con esta nueva realidad que estamos viviendo, hay de nuevo un boom y hasta nuevas tendencias: el narco noir, con autores como Élmer Mendoza, Rogelio Guedea, Yuri Herrera y Martin Solares. Va a ser el género de las últimas tres décadas en México.

“Pero más que como reflejo, la novela negra sirve como antídoto para el país. Como dice Taibo II: ‘Me gusta leer novela negra mexicana porque ahí sí ganan los buenos. Ya nada más faltaba que en la literatura siguieran ganando los pinches malos’” (Texto y foto: Carlos Aguilar)

El hombre que quiso ser héroe

2011-04-25T12:54:00.000-07:00

Durante 23 años estuvo encerrado en un búnker construido especialmente para él. Completamente solo, su único refugio en todo este tiempo fue la lectura frenética de la Biblia. La leía todos los días y a todas horas, excepto cuando era interrogado y torturado por la policía. En total fueron ocho años de golpes y experimentos con múltiples drogas. ¿Su delito? Intentar asesinar al presidente Gustavo Díaz Ordaz.

Esta es la historia del hombre que, en un momento de odio, quiso vengar la muerte de miles de estudiantes ocurridas durante la matanza del 2 de octubre en Tlatelolco. La historia de Carlos Francisco Castañeda de la Fuente, el hombre que un día fue noticia y que después fue borrado de la memoria colectiva para siempre.

El suceso ocurrió el 5 de febrero de 1970. Ese día, el presidente Díaz Ordaz realizaría un recorrido para conmemorar el 53 Aniversario de la Constitución. Pasaría por el Hemiciclo a Juárez y, después, por el Monumento a la Revolución. En este último punto, Carlos Castañeda esperaría al presidente con un pequeño maletín, en cuyo fondo se escondía una Luger .38 y un “manifiesto” de seis hojas.

Mecánico de 29 años, 79 kilos y 1.66 metros, Carlos Castañeda no pudo quedarse cerca del Monumento a la Revolución porque había mucha gente que le impedía una buena posición. Así que mejor se apostó a unos metros, en la esquina de Insurgentes y Gómez Farías. El reloj marcaba las 11.45 de la mañana. En ese momento, la comitiva presidencial pasó lentamente frente a sus ojos, a escasos ocho metros. Castañeda supo entonces que era ahora o nunca. Se alistó y disparó contra el auto en el que viajaba Díaz Ordaz y el secretario de la Defensa, el general Marcelino García Barragán.

Dentro del maletín, sin sacar el arma, disparó su Luger. La bala fue a dar a la carrocería del auto. Se apresuró a disparar por segunda vez, pero el arma se trabó. Estaba encasquillada. Lo intentó de nuevo y nada. Emprendió la huída, pero al final lo alcanzaron. Al minuto siguiente se encontraba dentro de un auto, donde lo ametrallaron con preguntas: ¿Por qué lo hiciste? ¿Quién te mandó? ¿Eres comunista? Y las respuestas atropelladas: Por la matanza de Tlatelolco. Nadie me mandó. No, no soy comunista, soy católico.

ELEGIDO DE DIOS

En una entrevista que le realizó el periodista Eduardo Monteverde, y que incluye en su crónica "Yo intenté matar al Presidente", del libro Lo peor del horror, relata Castañeda:

“Primero me llevaron a la Federal de Seguridad, a unas cuadras en la misma plaza. Me preguntaron ‘¿Quién te pagó, mandó u ordenó?’ Nadie, les contesté. Luego me tuvieron diez días en el Campo Militar Número 1. Fue cuando me dijeron que cómo quería morir, si quemado o fusilado. Les respondí que en el paredón, como un último deseo. Me dijeron que me agachara, me pusieron una pistola en la cabeza y les dije que eso no era fusilar. No me temblaba ni la voz ni el pulso”.

En total pasó tres años en una cárcel de gobernación, mientras construían su búnker, mandado a construir de manera especial para él por el presidente Díaz Ordaz. En algún momento compartió su espacio con el temible homicida “La Tora”, quien tenía a más de un centenar de muertos en su haber.

Relata Castañeda a través de Monteverde: “Realmente fue en el búnker donde me di cuenta que era profeta (…) En esa tumba recordé el Apocalipsis, capítulo XXI, versículos 1 al 5, donde habla de los 144 mil elegidos y elegidas del Dios santísimo. Me dije que era yo de ellos, aunque sé que no soy Dios, pero hablo por su boca”. El expediente clínico de Castañeda es tétrico: Cuadro psicótico crónico, esquizofrenia, ideas delirantes del tipo crónico y religioso. Además de profeta, aseguraba que era asexual y condenaba la masturbación, aunque cuando salió del búnker tuvo relaciones sexuales con varios internos.

MORTAJA PARA EL PROFETA

El caso de este hombre que estuvo a nada de ser el héroe de muchos que odiaban a Díaz Ordaz, también fue retomado por el cronista Fabrizio Mejía Madrid en su libro Salida de Emergencia. En el texto titulado "Un hombre borrado" se relata en primera persona los experimentos con psilocibina y fenciclidina a los que fue sometido Castañeda:

“En febrero de 1971 me pusieron esa inyección. Sentía torcidos los nervios de los pies y la mandíbula. Sentía desesperación, tenía miedo, lloraba. Ocho horas duró el efecto. Me dieron medio “Artane” porque me quitaba la ropa y me retorcía en una cobija en el suelo. En cuatro horas me tranquilicé, pero después me sentí otra vez desesperado, con miedo. El efecto me rebotó como durante un mes, pero iba disminuyendo lo que sentía.

“Oigo voces cuando no tomo los medicamentos. Casi nunca hay y cuando hay los tiro a escondidas. Se dan cuenta y me los dan a la fuerza como hace rato. Parece que gozan. Son una mortaja para el profeta”.

Además de su historial clínico, en su expediente se encontraban dibujos pornográficos que enviaba a Televisa, dirigidas a Gloria Trevi y Alejandra Guzmán: “Yo, Carlos Francisco, te amo; ven Alejandra Guzmán. María Magdalena levanta tu mano, enséñame”.

Tras ocho años de interrogatorios, en 1978, las autoridades se convencieron que Castañeda actuó solo, que no existió ningún complot para matar al presidente. Ya no estuvo en el búnker, pero siguió preso. En 1992, la Comisión de Derechos Humanos descubrió que no existía proceso legal contra Castañeda. Un año después, la Secretaría de Gobernación borró todo su expediente. También se destruyó el búnker.

Sin más que hacer con él, salió libre el 23 de diciembre de 1993. Al día siguiente pasó la Navidad con su hermano. Después de unos días, se fue de la casa sin siquiera despedirse. Nunca más se volvió a saber nada de él. (Juan Carlos Aguilar García)

James Ellroy: el perro diabólico de la literatura

2011-02-09T01:42:00.000-08:00

James Ellroy es un perro furioso. Un perro colérico que ladra a la menor provocación. Un irreverente que se esmera en ser políticamente incorrecto. Pero más que todo esto, Ellroy es un bravucón, un “lengua larga” que no sabe callar. La crítica lo ha bautizado como el “perro diabólico de la literatura policiaca de Estados Unidos”. Y eso le encanta.

Como parte de su fanfarronería, le gusta presentarse como un hombre marginal, casi miserable, que conoce al dedillo a drogadictos, alcohólicos, prostitutas y asesinos, todos ellos protagonistas de la decadencia que se respira en cada uno de sus libros.

Y es verdad. Durante su adolescencia se sumergió en un ambiente perverso que pudo haberlo llevado a la muerte. Fue alcohólico, drogadicto, ladrón y, según las “buenas conciencias”, un pervertido sexual que espiaba a las mujeres y les robaba su ropa interior. Llegó a pisar la cárcel. Pero eso no es todo: durante algún tiempo hasta se declaró nazi y mostró su radicalismo al criticar duramente el aborto.

Pero acaso su mayor alarde se hace presente cuando habla de su obra literaria. Hace algunos años expresó tajante: “Soy el mejor escritor de novela policiaca”. Sin embargo, poco tiempo después corrigió y dijo que la frase debería ser más corta: “Soy el mejor novelista”, así a secas.

Ahora, una cosa es que sea bravucón y otra que sea mentiroso. Él es lo primero, pero no lo segundo. Su obra ha rebasado los límites del género policiaco para formar parte de la mejor literatura universal.

Y claro, cuando le preguntan sus influencias, él asegura que durante algún tiempo leyó apenas a Raymond Chandler y Dashiell Hammett, pero nada más. Que actualmente solo se preocupa en escribir su propia obra. Ha dicho: “Lo mío son los grandes libros. Quiero dejar detrás una gran obra” ¿Así o más arrogante?

HISTORIAS NEGRAS

Nacido el 4 de marzo de 1948, la obra de Ellroy ha explorado con la precisión de un escalpelo los bajos fondos de Los Ángeles. Nada ha escapado a su dura mordida. Y es que se conoce a la perfección la historia negra de su ciudad –nació en Los Ángeles y creció en el barrio El Monte, también en California– luego de que él mismo fuera afectado por ese clima de violencia.

En 1958, el niño Ellroy, de apenas 10 años de edad, tuvo que sufrir el asesinato, por estrangulamiento, de su madre Jean Hilliker Ellroy, una enfermera alcohólica.

Desde entonces el fantasma de su madre se convertiría en una obsesión para Ellroy. Comenzó a leer a la par y de manera compulsiva novelas detectivescas y todos los informes policiacos que pudieran ofrecer una pista para atrapar al asesino. Encontró un método, pero no la respuesta. Fueron 22 años de infructuosa búsqueda… hasta que encontró un mejor camino para liberar sus demonios: la literatura.

En 1980 comenzó a escribir su primera novela: Réquiem por Brown (1981) en la que ya mostraba ese estilo rudo y directo (telegráfico, dirían algunos) que lo caracterizaría después. Los críticos no escatimaron elogios. Y no se equivocaron: su segunda novela, Clandestino, sorprendió a todos de nuevo.

Después comenzaría la primera serie literaria, de tres que hasta la fecha componen su obra: la protagonizada por el detective Lloyd Hopkins. Está integrada por Sangre en la Luna, A causa de la noche y La colina de los suicidas.

La segunda serie, con la cual se dio a conocer en todo el mundo, es la conocida como L.A. Quartet con novelas ambientadas en los años 40 y 50: La Dalia Negra (que se inspira en el trágico asesinato de Elizabeth Short), El gran desierto, L.A. Confidencial y Jazz blanco.

Y la tercera entrega, concluida hace unos meses, es la llamada Trilogía Americana en la que pasa revista a los grades crímenes de Estados Unidos, entiéndase John F. Kennedy o Martin Luther King. La componen: América, Seis de los grandes y Sangre vagabunda.

Otros títulos que no pertenecen a ninguna serie son: la novela Asesino en la carretera y los libros de relatos Noches de Hollywood, Ola de crímenes y Destino: La morgue.

Mención aparte merece Mis rincones oscuros en el que Ellroy –junto con un policía retirado de la Brigada de Homicidios– intenta esclarecer el asesinato de su madre. No consigue aclarar el misterio, pero a cambio logra descubrir aspectos oscuros, como su gusto por relacionarse sexualmente con hombres de la peor calaña.

UN ESTILO VIOLENTO

Muchas palabras pueden describir los libros de Ellroy: Rudos, violentos, irreverentes o ambiciosos, ustedes elijan. Ah, y eso sí: nada sencillos de leer. Es verdad que tiene la cualidad de atrapar desde la primera página, pero el lector deberá tener disposición en serio.

Más sencilla es su vida en la que no tiene cabida el dispendio. Es feliz con cosas muy concretas: las mujeres, la literatura policiaca, la música clásica, el boxeo (algunos de sus libros hacen referencia a boxeadores mexicanos), la historia y los perros.

¿El alcohol? Lo abandonó definitivamente junto con las drogas antes de escribir su primera novela. Al final el perro furioso se regeneró. Ni tan furioso ni tan mordelón, al menos en la vida real; sin embargo, cuando está en su papel es el más irascible.

Digamos que aprendió que aquello vende y eso, ha dicho, “me interesa mucho”. Con tal propósito concede entrevistas y hasta, por sugerencia de sus editores, ha sacado una cuenta de Facebook. Ahora es todo un best seller y hasta algunas de sus historias han sido adaptadas al cine.

Ahora está feliz, con muchos billetes en su bolsillo y con su alma un tanto más tranquila. Muy acertado es en él aquella frase que reza: Perro que ladra no muerde. (Juan Carlos Aguilar García)

¡Tampico rojo!

2011-01-14T14:43:00.000-08:00

Apenas pones un pie en Tampico y ya el taxista que te traslada de la terminal de autobuses al hotel te hace una seria advertencia: “Cuidado, jefe. Aquí el mercado del narco se lo disputan dos bandos y donde quiera que se encuentran arman balacera. Si usted se encuentra en medio, pues mala suerte”.

La mala suerte es que no vas de vacaciones sino a hacer la crónica de la violencia que se vive en aquella ciudad. La terrible mala suerte es que la situación está de la chingada y tú aquí poniéndote en la mira de todos sin una garantía de ningún tipo. La jodida mala suerte radica en que aquí odian a los entrometidos y a los chilangos, y tú eres las dos cosas.

Apenas llegas al hotel, te das un baño y te diriges inmediatamente a la Playa Miramar: te acabas de enterar de que el mar vomitó a un sicario. Llevaba una semana desaparecido. Piensas que con esa noticia de bienvenida puedes iniciar tu texto. Además, esperas encontrarte con un par de colegas para que te den algunas pistas. ¿Con quién hablar y cómo? Una brújula que te marque el rumbo, eso es lo que necesitas.

POSTAL TRÁGICA

El otrora sanguinario asesino tiene el sello de la casa: tiro de gracia en la frente y no pocas huellas de tortura en todo el cuerpo; de su cuello cuelga una botella con un mensaje dentro: “Esto les ocurrirá a todos los que se interpongan en nuestro camino. Cuídate Román, estás en la mira”.

La escena es tremendamente trágica. El cuerpo amoratado y asquerosamente hinchado tirado en la arena (como tomando el sol) mientras los fotógrafos, presurosos, se encargan de perpetuar el drama. Una postal trágica. Aborrecible. Repugnante. Aprovechas para tomar nota en tu pequeña libreta y para preguntar al comandante, nomás para hacer plática, cómo se llamaba la víctima.

El comandante –un hombre de casi dos metros de altura y más de 170 kilos de peso– te mira con fastidio. Regresa su mirada al muertito y luego otra vez a ti. Al final, te dice: “Mire, amigo, aquí las cosas están calientes. Ya tenemos suficientes problemas como para que gente de fuera venga a provocar más. Los entrometidos no son bien recibidos aquí. Cuídese, no le vaya a pasar algo”. En otras palabras: “Lárguese o aténgase a las consecuencias pinche chilango”.

No dices nada. Llega la policía y el ejército, y observas cómo hacen su labor. Te quedas hasta el final, incluso después de que todos se han ido. Una vez solo, decides regresar al hotel a pie.

Entonces observas lo que tantas veces has visto en los noticiarios de televisión: imágenes de pobreza y rabia. De gente desconfiada que ha aprendido a vivir no sólo con la miseria, sino también con la violencia que recorre todos los días las calles de Tampico.

La regla número uno es resguardarse apenas se escuche una balacera. Algo que tú no haces cuando ves cómo todos corren a esconderse, porque quedas paralizado. Solo, en medio de la calle, escuchas por algunos minutos una metralla a no más de cien pasos. Esa es, ni más ni menos, la canción de fondo de esta ciudad. Su olor… su olor es de carne podrida.

Sigues caminando. Lo haces por más de una hora. Cae la tarde y la ciudad queda desierta. Vas por la calle Benito Juárez cuando te encuentras con el bar Gambrinus, un buen lugar para tomar un par de cervezas. Una, dos, tres… seis, siete, ocho Indios, tres soleras y dos tequilas. Estás cansado. Tienes sueño. Todo se va a negros…

MISERIA Y MIEDO

En tu segundo día hablas con dos colegas periodistas y algunas autoridades federales. “La cosa está del carajo”, dicen. Te piden que te andes con cuidado, mientras te muestran algunas fotografías de varios líderes del narco. ¿Pero dónde se esconden? Pues todos lo saben, siempre lo hemos sabido. El problema es que la ambición lo vino a joder todo. Ya nadie se conforma con un poco.

Te apresuras a escribir un esbozo de lo que has visto y lo que te han contado. Ser muy descriptivo, esa es la clave. Haces un recuento de la miseria y el miedo, y de los casos de dealers que un buen día desaparecen así nada más, y que luego los encuentran sin cabeza en la playa o colgados debajo de un puente. Por primera vez en el viaje te duele el estómago, sientes nàuseas.

En los periódicos locales, los titulares son aplastantes: “Mueren 20 en batalla campal”, “Choque de mafias deja saldo rojo” o “Ruedan cabezas en Tampico”. Todo esto es una mierda, piensas. Y continúas redactando durante un par de horas más, sin descanso.

No es difícil adivinar que el remolino de violencia crecerá cada día más. Sobre todo ahora que los códigos se han ido por el caño. Asesinan a familias inocentes sin tener ningún conflicto. Otras tantas han comenzado el éxodo. Por lo menos 30 de las más ricas de por acá se han trasladado a Brownsville, Texas. ¿Quién podría culparlos? Tú mismo has hecho tu trabajo y ahora te vas como llegaste.

Pero no regresas igual. Ahora hay en ti una pesadumbre que te ahoga. Sabes que justo en este momento, algún mafioso está torturando a otro, o que un joven inocente fue levantado y ajusticiado sin causa alguna. Mientras piensas todo esto, se oye no muy lejos una balacera: media hora de ráfagas de metralleta. Algunos muertos más en esta guerra sin sentido. Eso te abruma. Con eso acabas tu crónica roja, bañada en sangre.

2010-10-14T00:44:00.001-07:00

Cargado originalmente por Pentax80

¡Hell house!

2010-08-30T21:42:00.000-07:00

Les comparto la fotografía que le tomé a esta casa abandonada. ¿A poco no parece sacada de un cuento de terror? Me recuerda a la que describe Richard Matheson en su novela La casa infernal.

Sé que no lo van a creer, pero cuando pasé por ahí escuché muchos lamentos... lamentos guturales, como provenientes de ultratumba, tal vez de almas que... Bueno, no me hagan caso, sólo disfruten la imagen.

¡Crónicas de vagos y gente sin futuro!

2010-08-24T15:54:00.000-07:00

Un recorrido por los bajos fondos de la ciudad de México, donde sus protagonistas, tan disímbolos como dramáticos, recorren la urbe en medio de la miseria, la ilegalidad y la transa, es lo que nos muestra el escritor y periodista J.M. Servín (1962) en su más reciente libro: D.F. Confidencial. Crónicas de delincuentes, vagos y demás gente sin futuro, editado por Almadía.

Se trata de un conjunto de crónicas, ensayos y reportajes –resultado de una década de vagabundeo– que se adentran en la historia social reciente de la ciudad a través de dos aristas: la marginalidad y el periodismo policiaco, que en México vivió su esplendor en las décadas de 1950 y 1960 con publicaciones como Prensa Roja, Crimen y Alarma!

En estos relatos –redactados en el mejor estilo del periodismo gonzo, del que es afecto Servín– deambulan lo mismo prostitutas, borrachos, periodistas, asesinos en serie, políticos corruptos, cábulas y hasta un artista: el fotógrafo Enrique Metinides, quien por casi 50 años inmortalizó miles de escenas trágicas para el periódico La Prensa.

Los escenarios no podían ser menos elocuentes: cantinas, cabarets, cines pornográficos, hoteles sin estrella y calles solitarias de barrios populares. Pero que no haya confusión. No intenta ver el lado romántico de la ciudad que, por otro lado, no existe. J.M. Servín lo explica en entrevista claramente y no deja lugar a la duda:

“No se trata de una apología de los bajos fondos, ni tampoco de esa sordidez bohemia que tanto atrae a los intelectuales. Se trata, más bien, de un periodismo autorreferencial y testimonial que tiene como eje central la nota roja para entender mejor qué es lo que pasa en una ciudad como la nuestra.

“Podríamos decir que son crónicas de picaresca urbana, de ciertos ambientes que me parecen atractivos. En ese sentido, el libro no es propiamente de la ciudad de México, sino sobre un tipo de ciudad que yo padezco”, comenta el autor de Por amor al dólar y Revólver de ojos amarillos.

ILEGALIDAD Y ESTRIDENCIA

Y es que para el autor de Cuartos para gente sola, la gente puede vivir de muchas maneras la ciudad. Desde la que la ve como el ombligo del mundo, hasta aquella que observa una ciudad en donde no se sabe si se regresará ileso a casa, ya sea porque asaltan en los microbuses o porque se mete un individuo al metro y asesina a una persona inocente. “Las profundas contradicciones han hecho del Distrito Federal una ciudad estridente que es poco amable con el peatón”.

Para Servín es muy claro: la gran vocación de la ciudad es la ilegalidad en la que tanto ciudadanos como autoridades son cómplices.

“Todo esto propicia el florecimiento de subculturas en los linderos de lo proscrito en donde todos participamos de un modo u otro. Desde el ambulantaje, la venta de piratería, el narcomenudeo, peleas clandestinas o el tugurio como último refugio de una noche que uno no quisiera que terminara jamás.

“Ante esta realidad hay dos opciones: o te haces pendejo, dices que aquí no pasa nada y te vas con tus guaruras a la Condesa –porque también por allá están matando–, o enfrentas la realidad cada vez más angustiante que estás viviendo.

“Como puedes ver, esta investigación no se trató de ir a la Merced a hacer una crónica de macheteritos, o de meterme a una cantina para ponerme bien pedo y decir después que soy un bohemio, como hacía Renato Leduc. Con este libro trato de adentrarme en la vida social de la ciudad, pero a través de los bajos fondos”.

El resultado: un libro poderoso que, página a página, conduce al lector por los oscuros senderos de lo marginal, lo extremo, lo underground. Un libro intenso y vigoroso que con el título (D.F. Confidencial) rinde un homenaje al escritor estadounidense James Ellroy y a su obra L.A. Confidential, donde explora la historia negra de la ciudad de Los Ángeles.

VATICANO DEL TABLOIDE

Respecto al género de nota roja –despectivamente llamado amarillista– afirma que forma parte de una gran tradición editorial en nuestro país. Se explica: “La potencialización del periodismo industrial mexicano como producto de consumo masivo, dependió desde sus inicios de la nota roja y no de otro tipo de periodismo.

“Si te internas un poco en la historia social de este país, te puedes dar cuenta que la nota roja por ningún lado es un tema superficial ni banal, por más que así se le interprete. Lo que sucede es que hay una doble moral: si la lees en las publicaciones populares, entonces eres un morboso. En cambio, si la lees en los llamados “periódicos serios” o la ves en la televisión, te estás informando”.

Sobre cómo podría definir a la ciudad de México, responde contundente: “Es el vaticano del tabloide. Si un periódico vale la pena leerse es el de formato tabloide, ahí está todo lo que somos”, finaliza.

Juan Carlos Aguilar García

¡Soy artista! ¡Soy poeta! (¡bah!)

2010-08-16T22:15:00.000-07:00

Soy artista.

Soy escritor.

O mejor: soy poeta.

Hoy todos dicen ser lo que no son.

El auto denominado artista resulta que no sabe nada de la Historia del arte y, en consecuencia, no entiende nada de corrientes ni estilos. No pinta ni esboza. No comprende. Se le va el día meditando ese arte suyo que algún día (quién sabe cuándo) plasmará en un lienzo. Al final, asegura, sorprenderá a todos con su inigualable destreza. Nunca sorprendió a nadie porque nunca hizo nada respetable. Ah, pero eso sí, no sale de las galerías, a donde va a practicar su verdadero arte: el de las relaciones públicas.

El escritor, que con su enorme talento no logra salir bien librado de sus laberintos sintácticos, juzga cuanta obra se le cruce por sus ojos. "Muy mediocre", sentencia. "¿Literatura mexicana? No gracias, prefiero a los franceses". Despotrica por aquí y por allá. Juzga sin conocer y aniquila jóvenes carreras con sus reseñas ácidas (sin fundamento, claro) en distintos suplementos culturales.

De su propia obra se sabe poco. Lleva años hablando de esa novela suya que eclipsará todo lo escrito por Carlos Fuentes. ¡Qué digo Fuentes! ¡Quiten a Elizondo, Melo y Tario de los estantes, que ya viene mi obra! Dice que se ha tardado demasiado porque no le llega la inspiración, que sus musas lo abandonaron y muchas tonterías más. Al final no escribió nada. Tampoco leyó nada más porque, asegura, ninguna obra merecía ser leída.

En este mundo nuestro hay mucha ansiedad por ser reconocido. Por pasar, por lo menos en sus círculos sociales, como lo que no son. Y la verdad que no les importa. Basta con el reconocimiento de los cercanos, lo demás son patrañas. ¡Venga la presentación de mi nuevo libro! ¡La nueva exposición! ¡Las entrevistas con los reporteros de la fuente! Las tres cosas ocurren todos los días en la ciudad de México con tanta frecuencia como panes salen del horno.

Al final la verdad es una: el pintor, pinta; el escritor, escribe. Lo demás (las exhibiciones y las publicaciones) vendrán a su tiempo, sin prisas, si es que tienen que llegar. El oficio de alguien también llega. No es asunto de auto denominaciones.

Por suerte, queda un consuelo: el tiempo pone todo en su justa dimensión. Algunas contadas obras se leerán por varias generaciones; las otras irán directa e irremediablemente a la trituradora de papel.

Con afecto para Juan Hernández Luna

2010-07-26T19:44:00.000-07:00

Poco se supo de su muerte en el ámbito literario de nuestro país. Acaso se deba a que nunca perteneció a ninguna mafia cultural de ningún tipo. Esa debe ser la razón, aunque no lo podría afirmar con certeza. Lo que sí sé es que con el fallecimiento, el pasado 8 de julio, de Juan Hernández Luna, México perdió a uno de sus escritores más destacados.

Sin grandes aspavientos, Hernández Luna renovó la novela negra de nuestro país (y la literatura en general, por supuesto) al describir con la precisión de un cirujano el lado más sórdido de la ciudad de México, incluidos sus decadentes y corruptos habitantes.

Con un lenguaje sucio y corrosivo, y una crítica siempre punzante e incómoda, el autor de Cadáver de ciudad siempre cautivó a sus fieles lectores, de México y el extranjero, que nunca dejaron de maravillarse con sus espléndidas tramas detectivescas y sus queridos personajes alimentados por la marginación y la rabia.

En su obra no hay desperdicio. Algunas de sus libros, ahora clásicos, son: Me gustas por guarra, amor, Las mentiras de la luz, Yodo, Tijuana dream, Quizá otros labios y Tabaco para el puma, en el que apareció por primera vez su entrañable personaje Skalybur, el Inmortal. Esta última obra fue galardonada con el Premio Internacional Dashiell Hammett a la mejor novela policiaca en español durante la Semana Negra de Gijón.

Diez años después, en 2007, repitió aquella proeza con su novela Cadáver de ciudad (continuación de Tabaco para...), en la que nos narra, con Skalybur de nuevo como protagonista, una intrigante historia que explora el mundo gore de la pornografía y la prostitución, mientras revela cómo se tejen complejos mecanismos de poder alrededor de las sectas.

Las misiones del mago Skalybur son dos: la primera, en teoría sencilla, es aclarar la castración de un millonario pervertido a cambio de obtener un cheque en blanco; la otra, esta sí nada fácil, es ¡desaparecer el Ángel de la Independencia! Se trata de una novela poderosísima que muestra al Hernández Luna más maduro.

Según leo en las pequeñitas notas periodísticas que contados medios publicaron, Luna murió a los 47 años, víctima de un paro respiratorio, luego de haber estado hospitalizado durante varios días.

Un pequeño homenaje

Conocí a Hernández Luna el 1 de febrero de 2007. Luego de perderme durante varios minutos por distintas calles de la colonia Santa María la Rivera, esto gracias a la torpeza de la chica de prensa que me dio equivocado el número de su departamento, llegué con el objetivo de entrevistarlo por la publicación de su novela Cadáver de ciudad.

En extremo amable y ajeno a cualquier tipo de formalismos e intelectualidades, me recibió como si fuera aquel viejo amigo al que no ha visto hace mucho tiempo. Me invitó a pasar a su pequeño estudio y ahí mismo, sin advertirlo, comenzamos a charlar de sus tres grandes pasiones en la vida: las mujeres, la literatura y el futbol.

Recuerdo que quedé maravillado con su peculiar librero, construido por él mismo con tablas como peldaños y tabiques que servían para separar cada una de ellas. Entre sus muchos libros vi mucha literatura detectivesca: mucho Hammett, mucho Chandler. También vi por ahí algunos títulos de Paul Auster y hasta un cancionero de José Alfredo Jiménez.

Durante poco más de dos horas hablamos de libros, música y política. Hablamos del asesinato de Luis Donaldo Colosio, la devaluación del peso y de la terrible sensación de Luna, “de que al país se lo llevaba la chingada; uno se preguntaba: ‘pues qué está pasando’”. Aún tengo presente que, totalmente molesto, expresó: “Cuando las sociedades no ven futuro, tienden a derechizarse”.

Meses después lo volví a ver. Necesitaba hacer un reportaje sobre literatura negra y quería saber su opinión. En esa ocasión nos citamos en el café de chinos que se encuentra en el parquecito donde está el quiosco Morisco. La idea era tomarnos un cafecito, pero el restaurante estaba cerrado, así que fuimos a comer a una pequeña fonda donde se puede probar "la mejor salsa molcajeteada del rumbo", a decir de Luna. No estaba equivocado: ¡Estaba buenísima! ¿Qué lugar era? No lo recuerdo.

La tercera y última vez que lo vi fue una mañana, muy temprano, cerca del metro Revolución. Me invitó a asistir a uno de las pláticas que dio a un grupo de policías, como parte del Programa de Literatura "Siempre Alerta", que consistía en acercar la lectura a cuerpos policiacos y de bomberos.

Después de esa vez no volví a verlo. Me enteré de su premio Dashiell Hammett, incluso publiqué la nota en el periódico, pero nada más. Ni siquiera volví a hablar con él.

Ahora ya no está; sin embargo, permanece lo más importante: su gran obra literaria. Para un escritor, no hay nada más gratificante que releer sus libros de principio a fin. Que así sea.

Descansa en Paz, Juan.

Gangster... de película!!!

2010-07-20T21:19:00.000-07:00

Sentado en una de las esquinas de su viejo escritorio en su viejo despacho, el no menos viejo John Cadwell no entiende qué ocurre. Es claro que las cosas han cambiado, que el mundo es otro, pero jamás se imaginó que la gente descartaría de plano sus servicios. Tras 53 años de trabajo, no tiene familia, tampoco amigos. Su única fiel compañera es una Colt M1911 que hace mucho no utiliza.

Esta es la triste historia de “JC”, un extraordinario y antaño célebre detective privado que –sin siquiera advertirlo– se convirtió en algo menos que una atracción de circo. De ser un elemento vital para mantener a raya a estafadores y asesinos, transmutó en un estereotipo tan cultivado por aquellas películas de gángsters de los años cincuenta.

Atrás quedaron sus grandes glorias, como aquella vez que capturó, él solo, a una temible banda que traficaba alcohol. O esa otra ocasión en la que descubrió que una “afligida viuda” había envenenado a su marido con tal de cobrar las jugosas pólizas que la tenían como única beneficiaria.

Ahora ya nadie requiere de su asistencia. Gente mayor se sorprende al enterarse que aún existen detectives en pleno siglo XXI, mientras que los más pequeños no pueden creer que alguna vez hubieran actuado fuera de las películas.

Como he dicho, en este momento Cadwell se encuentra sentado sobre su escritorio. Acaricia su Colt M1911 y pasa una y otra vez los dedos sobre sus iniciales troqueladas en la cacha de la pistola. Está profundamente triste. A estas alturas no hay nada que lo consuele. ¡Y ese maldito teléfono que no suena!

POBRE Y SOLITARIO

Cadwell es dueño de una mirada fría y analítica, idéntica a la que tienen los gángsters en los mejores filmes de Hollywood. Usa traje, sombrero y siempre trae un cigarrillo colgando en la comisura de sus labios, lo cual también es bastante cinematográfico. Por si eso fuera poco, es parco con las palabras, habla únicamente para lo indispensable y casi siempre es para proferir amenazas acartonadas como: “Se te acabó tu suerte, despídete de este mundo”, o “Nos veremos en el infierno, cuenta con ello”.

No es que copie todas esas actitudes de las películas, no, eso no. Al contrario. Han sido los cineastas los que se han alimentado de personajes como él para contar sus historias. Aún recuerda la ocasión en que un tal Robert Wise le pagó varios dólares por unos retratos: con sombrero, mostrando la pistola en primer plano, de perfil con su inseparable cigarrillo y uno más sentado en su escritorio.

Después, para su asombro, ¡se vio él mismo en el cine! No es que fuera él, pero sí alguien muy parecido. Con la misma vestimenta y las mismas actitudes. Desde entonces se interesó en ver más películas del mismo género hasta convertirse en un verdadero conocedor.

Se leyó todo Hammett, Chandler, Gardner y, ahí sí, copió algunas características –tanto físicas como psicológicas– de los detectives de las novelas. Consideró que eso lo permitiría obtener una personalidad aún más agresiva, tan necesaria en los barrios bajos por donde actuaba.

Así que, como sus ídolos literarios, prefirió vivir solo, sin lazos sociales y familiares, que ahora los veía tan amenazadores para su integridad como el mundo corrompido en el que se movía.

Por un momento estuvo a punto de flaquear, le dieron ganas de casarse, tener hijos y olvidarse de todo. Irse al campo, tal vez. Pero le bastó leer a un especialista literario que hablaba sobre la figura del detective, para convencerse que iba por el camino correcto para ser admirado por todos.

Leyó emocionado: “El detective privado posee la sofisticación e insensibilidad de las grandes ciudades. Es golpeado, tiroteado, asfixiado y drogado, pero sobrevive porque sobrevivir forma parte de su naturaleza. Soltero, pobre y solitario, continúa siéndolo por su propia voluntad, preservando su incorruptibilidad con la soledad, que también es una medida de su singularidad. “El detective privado no encuentra ninguna salida en medio del concreto y los rascacielos que lo ahogan. El horizonte gris y frío será el ambiente en el que tendrá que luchar su batalla diaria, con la lluvia sobre su cabeza y su sombra como única compañía”.

Eso fue suficiente para que dejara todo y adoptara una actitud novelesca, tan dramática como irreal. Era un romántico que se había enamorado de esa imagen desolada e inconsolable. Muchos lo veían con verdadera admiración y eso le encantaba.

INADAPTADO SOCIAL

Lástima que las cosas dieron un giro que no se esperaba. Los detectives privados pasaron de moda y ya nadie le volvió a hablar para atrapar a un criminal o asesino. Así como ellos desplazaron en su momento a los vaqueros, ahora los detectives habían sido hechos a un lado por un puñado de Agentes Federales, elementos del FBI y demás organizaciones de seguridad.

También la actitud de las personas cambió radicalmente. Ahora lo veían como un inadaptado que además de usar ropa anticuada, tenía costumbres rarísimas como ¡escribir aún en libretitas y encender sus cigarros con cerillas! Nunca se imaginó que viviría este cruel momento.

Ahora el dramatismo era real. Y cómo no, si el mundo en el que todos lo admiraban ya no existía. Era un hombre viejo que ya no pertenecía a este mundo. Tan exigua era su imagen ahora que nadie notaría su ausencia.

No le quedó otra opción que alejarse para siempre de ese mundo ingrato que lo olvidó para siempre. Así que se puso su gabardina, se colocó el sombrero, encendió un cigarro y se perdió –como en final de película– entre las solitarias y oscuras calles por las que caminó con rumbo desconocido para vivir su fantasía en otra parte...

(Juan Carlos Aguilar García)

Pequeño monstruo!!!

2010-07-12T19:24:00.001-07:00

Todos los días, desde que tiene memoria, y hasta ahora, que ha cumplido ocho años, el niño ha permanecido recluido en el mismo lugar: un pequeño cuarto de dos metros cuadrados en el sótano de la casa. Siempre encerrado…y solo. No comprendía eso, como tampoco el hecho de que su mami llorara cada vez que lo observaba, ni que su papi le pegara con tanta rabia en todo su cuerpo mientras le decía que era un pequeño monstruo, un castigo de Dios.

El niño con aquel cerebro deforme, con esa enorme lengua babeante siempre de fuera, con esos enormes ojos sin párpados, como de reptil, que escudriñaban cada objeto que pasaba frente a sus ojos, no entendía nada.

Y no le preocupaba realmente, pues su único anhelo en la vida era pararse junto a la pequeña ventana para poder ver el mundo exterior. Era apenas una pequeña apertura que le ofrecía una visión parcial, fragmentada, pero que era suficiente para imaginar cómo eran las cosas allá afuera. Él nunca había salido porque sus papis se lo tenían absolutamente prohibido. Asustaras a todos, ¿en verdad no lo entiendes? Pero papi, yo soy bueno y quiero jugar con los demás niños. Cállate, maldito monstruo, ojalá te mueras pronto.

Luego venían los brutales golpes durante muchos minutos. Y él gritaba y lloraba, pero a su padre no le importaba; cada vez le pegaba más fuerte hasta que lo dejaba sangrando por todos lados.

ENGENDRO MALDITO

…mi papi no me quiere, tampoco mi mami… a diario me dicen que hubiera sido mejor que no naciera, pues así no sería una carga para ellos… una vez mi mami me dijo que le daba asco, repulsión (¿qué significa la palabra repulsión?) y que deseaba matarme, pero que no tenía el valor… yo lloré mucho y quise abrazarla porque la quiero, pero se alejó de mi muy espantada y se puso a llorar...luego vino mi papi y se enojó mucho y empezó a pegarme con un palo…como siempre…

El niño-monstruo nació prematuro, a los cinco meses y medio, lo que provocó que varias partes de su cuerpo no se formaran correctamente. Sus piernas, extremadamente débiles, lo mantenían en pie de puro milagro, mientras que sus brazos eran tan delgados que cualquier esfuerzo hubiera derivado en una grave fractura. Tampoco se alcanzaron a formar sus párpados, lo que combinado con sus prominentes pómulos y sus gruesos labios, le daban la terrible apariencia de un renacuajo adulto.

Su modo de caminar era especialmente extraño. Todo su esqueleto se balanceaba de un lado para otro y parecía que en cualquier paso perdería finalmente el equilibrio. Esta imagen reforzaba la idea de que su cuerpo contrahecho estaba incompleto, como si le faltaran algunos huesos. No le faltaba nada, sin embargo esa era la impresión que daba.

Pero eso no era todo. Su lengua siempre afuera, con su labio inferior colgado, sin voluntad, provocaba una pronunciación arrastrada: un elemento más que completaba el cuadro de horror de su figura.

Todo él era un ser extraviado, grotesco, horripilante, horroroso, horrendo. Un ser falto de sonrisa, que es lo único que nos diferencia de los animales; un no humano… un monstruo.

PLAN MACABRO

…mi papi me dice que yo soy el culpable de todas sus desgracias, que soy una carga para él… dice que en un principio fui un niño muy esperado, pero que me deseaban bonito, con ojos azules y cabello dorado, con un cuerpo fuerte, proporcionado, sonriente y que en cambio yo era lo peor que le pudo haber pasado…

…lo interrumpí para pedirle perdón y para decirle que lo amaba mucho porque me había regalado la vida…pero me dijo que me callara y luego repitió palabras que nunca olvidaré: te odio una y mil veces y nunca dejaré de odiarte, ojalá te acabes de pudrir en el infierno de donde nunca debiste haber salido maldito engendro…

Alguna vez sus padres pensaron en regalarlo a un circo de fenómenos. Pero, cosa insólita, ninguno lo quiso porque espantaba a los otros freaks. Freak dejando con la piel enchinada a otros fenomenos, una locura. Así que no quedaba otra opción que matarlo a golpes y luego quemarlo.

Eso era algo seguro, o es que acaso ¿alguien reclamaría la presencia de este pequeño monstruo? Hubiera sido muy fácil asesinarlo, de no ser porque sus padres lo subestimaron demasiado. Por su apariencia física, se les olvidaba que era un niño intelectualmente sano que no sólo comprendía cada palabra que escuchaba, sino que era capaz de desarrollar, como cualquier otra persona, sentimientos de odio.

APRENDIZAJE MORTAL

Luego de ser el único sentimiento que sus padres le ofrecieron en su corta vida, el niño lo asimiló perfectamente: aprendió a odiar. Odio su fealdad, su falta de párpados, tener ese deforme cuerpo en carne viva; odio su encierro, los golpes, odio a sus padres…

Después del odio, vino el fuerte deseo de convertirlos en alguien como él, tal vez así lograría un poco de cariño. Cuando papi y mami fueran la próxima vez para pegarle, los masacraría a palos y luego casi quirúrgicamente les quitaría la piel y los párpados y los convertiría en dos horrendos engendros como él. Les daría la más sincera bienvenida a su infierno.

Esto que les cuento ocurrió hace un par de años. Ahora sus padres están recluidos en el sótano y pasan los días sentados frente a la pequeña apertura desde donde se puede ver el exterior. Papi y mami no tienen párpados ni piel: ahora lucen los músculos rojos y sangrantes.

Todos los días, cuando empieza a morir la tarde, el niño se levanta, va por el palo y comienza a descargar su ira contra ellos. Lo hace con una fuerza que nadie pensó que tenía. Y mientras, papi y mami se retuercen de dolor, gritan, gimen. La imagen de sus rostros ahora es solo una: la boca abierta en pleno grito y esos ojos sin párpados, desorbitados, que suplican un poco de piedad.

(Juan Carlos Aguilar García)

Alarma! llega al número 1000!!!

2010-06-30T23:23:00.000-07:00

Juan Carlos Aguilar García

Para 1963, los mejores tiempos del temible capo Vito Genovese habían quedado atrás. Luego de ocupar el peldaño más alto en la Cosa Nostra y de tener una gran influencia política, presenciaba la llegada de una nueva camada de jóvenes mafiosos –con un método mucho más siniestro– en la cual él ya no tenía cabida.

El mundo del hampa (y el mundo en general) llegaba a niveles de violencia que ingenuamente se creían inalcanzables. Ese mismo año, por ejemplo, nos enteraríamos del asesinato del presidente John F. Kennedy. Se respiraba, pues, un aire enrarecido que, seis años después, terminaría por contaminar completamente un tal Charles Manson con sus atroces crímenes en la mansión de la actriz Sharon Tate, en Beverly Hills.

En México, las cosas no eran muy diferentes. La gente aún se estremecía al recordar los escabrosos asesinatos de Gregorio Goyo Cárdenas, El estrangulador de Tacuba, cometidos a principios de la década de los cuarenta.

Este apenas sería uno de los innumerables casos que se vivirían en el siglo XX, tan pródigo en terribilísimas historias de crímenes. Vendrían después casos escabrosos como los del desequilibrado Higinio Sobera de la Flor, el del luchador Pancho Valentino, el mata curas, y uno más que paralizaría a todo un país: Las Poquianchis.

LLEGA ALARMA!

En este contexto fue que surgió, el 17 de abril de 1963, el semanario Alarma!, dirigido por Don Carlos Samayoa Lizárraga. Desde su aparición, se convirtió en la más emblemática de las de su tipo. Heredera de publicaciones como Crimen, Alerta, Manos arriba y Magazine de Policía, esta nueva publicación se caracterizó desde el principio por su contundencia, al llevar lo sangriento a niveles demenciales.

Su sello distintivo: fotografías extremadamente crueles. Son bofetadas al inconsciente que nos recuerdan nuestra fascinación por la muerte. Cuerpos calcinados, mutilados, ¡sin rostro! Todo a página completa y con el mayor acercamiento posible. La contundencia también se apreciaba en su logotipo: la palabra “alarma” escrita con un dedo sangriento ante el cual nadie puede mantenerse inmune. Y abajo, la leyenda que no deja lugar a la duda: “Únicamente la verdad”.

Por sus páginas lo mismo han desfilado asesinos en serie, ladrones, funcionarios, maniáticos, amas de casa, niños e incluso animales, en un siniestro ejercicio de democracia: en determinado momento, cualquiera (incluso tú, que lees esto ahora) puede ocupar algún espacio entre sus secciones; no se discrimina a nadie por más inocente que se pretenda ser.

Así ha sido en este casi medio siglo de historia, sólo con una interrupción de cinco años –de mayo de 1986 a junio de 1991–, tiempo durante el cual no se publicó la revista. Fuera de esa suspensión, todo ha sido un fiel espejo del lado oscuro del hombre y de lo que éste es capaz de hacer en circunstancias límite.

Así se puede advertir en la edición que tiene el lector en las manos, la número mil, tal y como se pudo leer también en el primer número, hoy clásica, por la cual muchos lectores estarían dispuestos a pagar varios miles de pesos.

¿Cuál fue la portada de ese primer número? ¿Qué informó en aquel entonces el semanario policiaco más importante del mundo?

LA PRIMERA PORTADA

Se trató de la historia de una ex vedette venida a menos que de un día para otro fue recluida en la cárcel de mujeres, acusada de contrabandear casimir inglés.

Raúl Suárez, el reportero que cubrió la nota, escribió: “En las páginas siguientes encontrará el lector una versión completa del sensacional caso de una linda y joven mujer que fue artista, comerciante y hoy, presa”.

Su nombre era Aida Araceli Farrera Carrasco, quien gozó de las mieles del éxito “en la época del desnudismo en el cine gracias a su maravilloso cuerpo y a su distinguida presencia que la llevó al mundo de las cámaras y las tablas”.

Sucedió que luego de su paso por el medio artístico, del cual se retiró debido a la crisis del medio, decidió incursionar como comerciante.

No contaba con que agentes de la Procuraduría de la República catearían indebidamente su casa, y que luego sería conducida a una cárcel preventiva, para finalmente ser recluida en la cárcel de mujeres de Iztapalapa, sin siquiera ser enjuiciada.

El reportero sacaba jugo de esta sensacional historia al redactar del siguiente modo: “La escultural y bella ex vedette estaba acostumbrada a las candilejas, al bullicio de los públicos y al esplendor de la popularidad. No obstante, hoy en su entorno todo son sombras, rejas y silencio”.

En tanto, la ex vedette clamaba justicia: “Soy inocente, soy inocente. Esto es un error. Confío en la gente y la justicia, pues tengo la documentación de los casimires. Esto no es más que una experiencia más en mi vida y no me dejaré oprimir ni abatir por las circunstancias”, afirmaba en entrevista la demacrada Aida.

Con esta peculiar nota, que hoy no podemos dejar de calificar como ingenua, daba inicio todo un estilo periodístico para abordar los acontecimientos policiacos.

Un estilo liderado por el maestro Samayoa Lizárraga, autor del celebérrimo “Matóla, violóla y encostalóla”, que hasta la fecha conserva el actual director.

Miedo de campeón!!!

2010-06-27T20:29:00.001-07:00

Juan Carlos Aguilar García

Visto a la distancia, Joe “The Hammer” Hamilton era un hombre colosal. Su cuerpo entero era una mole de más de 120 kilos construida sólo de músculos. Era tan fuerte que una buena combinación de sus puños hubiera sido mortal para cualquier ser humano. Visto así -y no podía verse de otro modo- era tan peligroso como una Beretta 9mm colocada en medio de nuestros ojos por un maniático.

Sin embargo, a una corta distancia, esa fortaleza mostraba fisuras: su rostro, con una hinchazón que ya formaba parte de su fisonomía, tenía cicatrices profundas, huellas indelebles del tortuoso camino que había elegido para resarcir las carencias que padeció en la infancia. En el box hay dinero, y mucho, le habían dicho. Así que no lo pensó dos veces y al día siguiente abandonó la escuela para ponerse a entrenar como una fiera desbocada. Tenía 14 años.

Sólo que ahora esa fiera comenzaba a cansarse. Más que eso. Estaba herida de muerte y cada día le costaba más disimularlo. Ya no era el chico de pegada durísima y movimientos rápidos. Era ágil, por supuesto, y fuerte, muy fuerte, pero no tanto como para enfrentar a un “toro” como él pero veinte años más joven.

Abajo del ring, le hubiera ganado con una mano a quien se le pusiera enfrente, pero arriba era otra cosa. Un golpe bien conectado de un peso completo, podría mandar al otro mundo y sin escalas a cualquiera. Él mismo había realizado tal proeza (si es que así puede llamársele) en un par de ocasiones, durante las dos primeras defensas de su título de peso completo.

Había luchado tanto por ese cinturón que no estaba dispuesto a perderlo tan fácilmente. “Quien quiera arrebatármelo, antes tendrá que matarme”, le gustaba declarar ante la prensa.

Literalmente fueron peleas a muerte. La primera de ellas, contra Arthur Lee, “El aniquilador”, terminó en el octavo round. Joe Hamilton soltó su furia desde el primer asalto y no bajó el ritmo ni un instante. Durante los 24 minutos que suman los ocho asaltos no dejó de mandar golpes sobre la humanidad de Lee… hasta que, luego de un poderosísimo gancho al hígado, lo mandó fuera del ring. Murió cinco minutos después con los órganos totalmente destrozados.

La otra pelea fue contra Roger Scott. Esta vez la estrategia de “The Hammer” (El martillo) fue machacar la cabeza de su contrincante. En los 12 rounds no dirigió un sólo golpe al cuerpo, todos fueron al rostro. Terminó con los ojos botados, totalmente fuera de sus orbitas, la nariz metida en el rostro y la quijada hecha añicos. Murió luego de 30 días de agonía en el hospital. Su familia lo reconoció solo por el diente de oro que adornaba su sonrisa.

MIEDO DE CAMPEÓN

Pero todo esto eran sólo buenos recuerdos de una época que se le escurría como arena entre las manos. En todo este tiempo él no había salido muy bien librado. Su nariz, completamente deformada, tenía múltiples fracturas que durante los últimos años le habían impedido una buena respiración. A todas horas se sentía sofocado, constipado, lo cual lo obligaba a respirar por la boca.

Sus puños lucían afectados por los miles de golpes que había repartido a lo largo de los veinte años que tenía como profesional. Deformes y con las venas saltadas, ya no tenían la misma fuerza de antaño y él lo sabía. Se sentía débil y con la misma sensación que se tiene cuando se anda con el estómago vacío.

Ahí, parado delante del espejo de cuerpo completo, por primera vez tuvo miedo. Mucho miedo. En una hora realizaría su pelea 112, a la que llegaba con un récord sorprendente: 108 encuentros ganados (96 por nocaut), tres empates y sólo una derrota: Jim Tyler había sido el único que le había hecho ver su suerte. No sólo le quitó lo invicto, sino que fue el primero que logró derribarlo. Él y Tyler volverían a enfrentarse esta noche y ese era el origen de su miedo.

LA PELEA DE SU VIDA

Joe Hamilton entendía que había comenzado su caída. Podría perder el título y luego encharcarse en una racha de derrotas que lo hubiera obligado a tocar fondo. Como retador, su sueldo se reduciría a la mitad e incluso comenzarían a programarlo en plazas poco importantes. Sería más una atracción de circo que “The Hammer”, el invencible. Los niños pedirían tomarse una foto con “el viejo” Hamilton y él, con la necesidad en el estómago, lo haría con mucho gusto hasta por medio dólar.

Por eso esta pelea era la más importante de su vida. Si ganaba, las cosas podrían ser muy diferentes, ganaría unos cuantos millones de dólares más y luego se retiraría dignamente. Algo que se antojaba complicado si se veía el historial de Tyler, que era más discreto pero igual de increíble: 57 peleas: 56 ganadas por nocaut, y una derrota contra Hamilton, quien le ganó por decisión.

Tyler sabía perfectamente que para superar al maestro tenía que matarlo. Eso es lo que quería hacer esa noche, era su más anhelado sueño.

En unos minutos, las bestias se aniquilarían en uno de los más sangrientos combates de la historia del box.

Tyler estaba listo. Tenía una condición física perfecta y no adolecía absolutamente de nada. Era una máquina asesina…

Hamilton, por su parte, se sentía algo débil, aunque con la confianza de tener 55 peleas más de experiencia. Sabía cómo conservar su energía para cuando en verdad la necesitara. No era tan rápido, pero tenía un excelente movimiento de cintura. Todo estaba bien, excepto por ese cosquilleo en las manos que no lo dejaba en paz.

Al final se olvidó de todo, se puso su bata de seda azul y salió de su camerino para enfrentar su propio destino…

Estrella de YouTube!!!

2010-06-17T21:59:00.003-07:00

Juan Carlos Aguilar García

De pie, con el rostro cubierto con un pasamontañas, el hombre no para de golpear a la víctima con fuerza. Una y otra vez, sin descanso, sus puños se estrellan en el estómago de aquel narco de tercera categoría, muy abajo en la enorme red de quienes conforman este mercado. Luego patadas y más puñetazos, sin piedad ni dirección: en el estómago, en la espalda, en la cabeza… en su sonrisa desdentada…

Lo hace con mucho rencor, aunque es la primera vez que lo ha visto. Y es que en este negocio no es preciso conocer a la persona para odiarla en cuerpo y alma; basta con saber que es de “los otros” para que el rencor se incube en el cerebro y al final salga por los puños, como sucede ahora con el encapuchado.

– ¿Para quién trabajas hijo de la chingada?, grita el victimario con esa voz que rompe el monótono sonido de los puños golpeando aquel costal de piel y huesos.

– Para Enrique Saldívar.

–Repítelo…

–Enrique Saldívar.

El encapuchado se detiene un momento, enmudece. Sus ojos casi se salen de sus orbitas y su boca queda completamente abierta, aunque esto nadie lo nota por el pasamontañas que cubre su ahora sorprendido (por no decir espantado) rostro. Sus puños se aflojan, ahora son como de plastilina y no podrían matar una mosca, ni siquiera alterar su vuelo.

Casi de milagro logra salir de su espasmo. Entonces en su rostro todo vuelve a su sitio y logra rehacer sus puños, que comprime con más fuerza y que lanza en tres ocasiones al amoratado rostro del pendejo dealer que creyó que esto del narco era cosa fácil.

El victimario se siente otra vez fortalecido, seguro. Entonces vuelve con su andanada de preguntas.

– ¿Dónde trabaja tu jefe?

–En Nuevo Laredo.

–Repítelo.

–Nuevo Laredo.

– ¿Cuándo planeaban atacar a nuestra gente?

–En tres días, en Monterrey.

–Repítelo.

– En tres días, en Monterrey.

LA LEY DEL NARCO

Esa fue la última pregunta. Después nada, ni un solo golpe más. Entonces el victimario –y esto la videocámara lo registra con lujo de detalle– saca un enorme cuchillo de una bolsa y lo muestra a la cámara. Luego se dirige al pendejo narquito de cuarta, que permanece con cinta canela sobre sus ojos, y le levanta el mentón.

El narquito es pendejo pero no tanto. Sabe que cuando eso ocurre, el interrogatorio terminó y que no le quedan más de dos minutos de vida. Entonces se retuerce y alza sus puños –también atados con cinta canela– en un intento por detener lo inevitable, por tratar de alejar ese filoso cuchillo de su cuello. Se retuerce y gime, chilla, pero a estas alturas nada lo salva.

Un solo golpe en la panza lo pone quieto. Es en este momento cuando el victimario le pone el cuchillo en su percudido cuello al pendejísimo vendedor de grapas que ni siquiera llega a ser un pez pequeño: es apenas un renacuajo. Lo de Enrique Saldívar nomás lo dijo porque pensó que eso le salvaría la vida, la verdad es que ni siquiera conoce al temible capo.

Al principio el encapuchado duda, aunque la verdad ni siquiera tendría por qué, pues su destino ya está escrito. Si mata o no a la víctima, de cualquier modo lo asesinarán, eso es un hecho, más si es gente de Saldívar. Le tocará estar sentado, atado de manos y de pies, y lo golpearán hasta el cansancio. Ya se ve madreado y hasta decapitado. “Nada más recuerda que de este negocio no sales vivo; un día te toca agasajarte, dirigir el pedo, pero al otro amaneces sin cabeza y ya. Esa es la ley del narco”, le advirtieron cuando se metió de sicario.

MENSAJE SANGRIENTO

Todos estos recuerdos se le agolparon en la mente antes de decir “ya valiste verga” y de cortar de un tajo el cuello del pendejete narquillo. Cuando lo hizo ya no se detuvo. Hizo un corte rápido y la sangre salió a borbotones. Repitió la operación dos veces más. Apenas cuatro segundos y el cuerpo quedó inconsciente; cuatro más y murió por desangramiento. No sufrió. Los espasmos del cuerpo eran sólo convulsiones naturales, nada más.

El encapuchado forcejea un poco con la tráquea, pero al final termina por quebrarse. Ya desprendida, agarra la cabeza de los cabellos y la muestra a la camarita. “Esto es lo que les va a pasar a todos los traidores”, dice, pero sabe perfectamente que el siguiente será él. Alguien le pone stop a la grabadora. Es hora de quitarse el pasamontañas.

Aunque está tranquilo, su rostro muestra miedo, mucho miedo. ¿Cuándo vendrán por él? ¿Y si en este preciso momento saliera huyendo? Tal vez podría burlar a la muerte…

¿Qué se siente cuándo un cuchillo corta el cuello? Tal vez ese sea el único dolor. Un balazo sería mil veces mejor. Ojalá que mis asesinos no lo hagan despacio, piensa.

ESTRELLA DE YOUTUBE

Sabe que la gente de ese tal Saldívar es extremadamente sanguinaria. De sus hombres son los miles de descabezados de mujeres y niños que aparecen cada semana en los periódicos. Ellos jalan parejo, aunque no estén metidos en este negocio.

Sabe también que Saldívar compra prácticamente a cualquiera, lo ha hecho así con hombres de cárteles enemigos. Posiblemente ya lo ha hecho con sus propios compinches. Por cierto, ¿dónde están sus compañeros?

Piensa en esto cuando sus dos cómplices, que apenas conoce, entran a la habitación. Vienen encapuchados. Uno de ellos trae en las manos una cinta canela. Lo invitan a sentarse en la misma silla que hace unos minutos ocupó el otro hombre. No se resiste, al contrario, colabora en todo lo que puede. Sabe que nada podría salvarlo. Además, se prometió que cuando llegara este momento no chillaría, eso nunca, sino, ¿qué dirían sus hijos cuando lo vieran en YouTube?

El realismo mágico de Ulises Licea

2010-05-20T21:01:00.000-07:00

Juan Carlos Aguilar García

Todo es posible en el universo pictórico de Ulises Licea. Ahí no existen límites ni prejuicios, mucho menos mesura. Las extravagancias son tan comunes que retan toda lógica. El resultado: una realidad trastocada, hecha polvo.

¿Surrealismo? Él prefiere llamarlo “realismo mágico”. Pero nada importa, no al estar parado frente a uno de sus cuadros.

En uno de ellos, por ejemplo, se ve un gran bacanal, muy en el estilo de los que nos regaló el Barroco. Hasta ahí todo transcurre con normalidad... hasta que en un lugar de la mesa, en un rincón, se ve ¡un Gremlin! Y junto con el vino y el pan, cervezas Corona, latas de Coca Cola y hasta bolsitas de papas Sabritas.

Pero la sacudida apenas comienza. En sus cuadros lo mismo pinta un Cristo crucificado con un tatuaje de Bart Simpson en el pecho (también clavado en la cruz), que reinterpreta muy a su estilo el cuadro “Adoración de los Reyes Magos”, de Rubens, en el que desfilan desde muñecos de Superman y Buzz lighyear —el guerrero espacial de Toy Story—, hasta un vampiro de peluche sostenido por el Grinch; en el fondo, Santa Claus.

La lista de elementos discordantes incluye también a Sherk, Bugs Bunny, un Winnie Pooh nazi, Salma Hayek interpretando a Frida Kahlo, la Virgen María o modelos Versace, todos ellos insertos en escenarios que remiten a los evocados en las pinturas barrocas de principios del siglo XVII.

Pero, ¿qué dice el mismo Licea (Nezahualcóyotl, 1970) de este agradable desbarajuste entre lo clásico y personajes del mundo actual?

“Me divierte mucho hacerlo. La idea es retomar ciertas cosas, ciertos mitos, y contarlos a mi manera. No puedo entender ninguna expresión artística que no remastique o revomite todo lo que vemos. Para mí, la labor del artista debe ser contar la propia versión de los hechos.

Esa libertad de la que es dueño Licea, le permite realizar obras como “La penúltima cena”— inspirada por supuesto en la obra de Leonardo Da Vinci— en la que sustituye a los apóstoles por personajes actuales; o “Las pornomusas”, una pintura llena de elementos eróticos y cuerpos desnudos que comparten el espacio con una televisión a color en la que se ven Los Simpson.

Otro ejemplo es “Alegre arca de Noé” en la que cada una de las parejas de animales está copulando. “Es un arca —explica Licea— sin este aspecto pesado de la religiosidad, de lo súper sagrado e intocable. Yo lo veo como si fuera la audición de las parejas para acceder a la embarcación. Es un cuadro alegre, provocativo. Me hubiera gustado que así me hubieran enseñado la religión”.

— ¿Cómo podrías definir tus pinturas?

—Para mí, un cuadro es una burbuja de realidad, tiene una coherencia interna y al ser yo el responsable, la modifico hasta que considero que ha quedado de la mejor manera.

—Si bien bebes de prácticamente cualquier corriente, ¿quiénes dirías que han determinado tu trabajo?

—A mí me gusta la realidad mágica, la realidad misteriosa. Mis influencias son los pintores que en un nivel representan lo inaudito de la realidad. Me gusta mucho El Bosco y el pintor expresionista Francis Bacon. El primero reproduce mundos mágicos infrahumanos o en el submundo de la realidad. Bacon me gusta porque hace una especie de realidad descompuesta de la realidad social, ese aspecto del hombre que agoniza en su propio sufrimiento y enfermedad.

LA PINTURA ES MI VIDA

Tras 20 años de pintar profesionalmente y de haber exhibido su trabajo en varias muestras colectivas y una individual en el Museo de Arte Moderno del Instituto Mexiquense de Cultura, Licea ha alcanzado un estilo preciosista de un realismo muy fino que logra transmitir no sólo texturas, sino también estados de ánimo.

Pero el camino que ha recorrido no ha sido nada fácil. Recuerda que su primer contacto con la pintura fue a través de las revistas y las páginas de los periódicos. Ahí conoció a Salvador Dalí y Pablo Picasso, así como a los artistas mexicanos más representativos.

A los 12 años tomó su primera clase formal de dibujo, pero ya desde los cinco copiaba a la perfección las estampas de Walt Disney y las caricaturas. Por eso cuando a los 10 años vio su primera exposición, una dedicada a José María Velasco, lo primero que hizo fue comprobar si podía hacer algo semejante.

“Lo primero que hice fue comprar mis óleos, pero no sabía cómo diluirlos. Entendía que era con aceite, pero no sabía muy bien. Les puse aceite de cocina y claro, mi pintura nunca secó. Mejor se apestó y se llenó de cochambre, antes que secarse”.

Pero eso no lo detuvo. Lo volvió a intentar en las bases redondas donde colocan los pasteles y que él usaba como bastidores. Lo hizo una y otra vez, todos los días, sin descanso.

“En tiempos de escuela, los sábados y domingos eran maravillosos porque podía pintar todo el día. Si me enfermaba, también era una buena oportunidad para olvidarme de la escuela y pintar. La verdad es que la escuela me quitaba el tiempo. Hacía mis tareas, pero apenas hice lo necesario para poder regresar rápido al lienzo”.

Posteriormente tuvo la oportunidad de estudiar en el Centro de Estudios de Educación Artística del INBA (CEDART) y en la Escuela Nacional de Pintura, Escultura y Grabado La Esmeralda.

Su pasión por la pintura es tal, que cuando por alguna razón no puede pintar, se carga una libreta y comienza a hacer bocetos. Si no tiene libreta, crea sus imágenes en la mente, mientras platica o ve la televisión. “Para mi no existen las vacaciones, fines de semana o Navidad, cualquier día es bueno para pintar”.

Y agrega emocionado: “Por mi manera en que me desarrollé en esto, la pintura es mi vida. Me pude haber dedicado a cualquier otra cosa y seguiría ejerciendo mi actividad pictórica. Para mí no fue un camino para alcanzar la fama o el reconocimiento, sino una actividad cotidiana de mi vida”. — ¿Cómo te defines tú mismo como artista?

—Me considero un personaje de nuestra era en la que vivimos una multi estimulación. Soy un personaje típico de la “pus-modernidad”. No me considero un artista postmoderno, simplemente pinto lo que veo.

En lo que pinto trato de representar mi aspecto emocional, el místico y hasta el sádico que llevo en el cuchillo. Es como sacar mis diferentes yo. Me gusta el color, pero también el blanco y negro, lo clásico, lo moderno, lo mexicano, lo extranjero, el humor y lo oscuro. Me gusta la televisión, el cine, las revistas y las bombas atómicas...

Jaque la rey!!!

2010-04-23T23:13:00.000-07:00

Hace una par de semanas viví un muy buen día por varias razones. Recuperé escenas que mi memoria había enterrado y realicé otras que quería hacer desde hace mucho, pero que por cualquier razón no había podido.

Una de ellas es que ¡tuve mi primera clase intensiva de ajedrez! La verdad es que me fue bastante bien. Coloqué yo mismo las piezas en el tablero, repasé el movimiento de cada una de ellas y ¡comencé mi primera partida!

Y entonces ocurrió algo mágico. Por primera vez no tuve ante mis ojos un escenario indescifrable de piezas y movimientos. No. Por un momento todo cobró sentido, cada pieza, cada nueva tirada. Todo se veía tan lógico y razonable, y sorprendentemente me escuché a mi mismo diciendo: "Si coloco este peón aquí, podría obtener tu alfil...mmm... no, mejor muevo mi torre y bloqueo tu peón...".

Obvio, luego de algunos minutos, mis piezas (las negras) fueron desapareciendo del tablero(también mágicamente) hasta que mi rey quedó totalmente cercado (ouch!) Perdí rotundamente el juego sin comprender absolutamente nada cuando mi oponente me decía sin piedad: "Jaque... mate".

Pero no me importó, pues había tenido mi primera partida de ajedrez... Seguramente la primera de muchas... Justo ahora repasaré la colocación de las piezas y los movimientos de cada una de ellas.

Gracias por la lección NC ...

Mujeres asesinas!!!

2010-04-13T23:20:00.000-07:00

Juan Carlos Aguilar García

“Las mujeres también matan, siempre han matado”. La sentencia es del historiador y periodista Agustín Sánchez González, y abruma no precisamente porque sea una revelación, sino porque, contrario a lo que se piensa, no han sido pocas las mujeres mexicanas que han ocupado las páginas centrales de las revistas policiacas.

Abruma porque si alguien sabe del tema, es precisamente él, quien desde hace varios años se ha dedicado a recuperar y a dar orden a los desconcertantes sucesos que desde el siglo XIX han nutrido la historia de la nota roja de nuestro país; abruma porque no deja margen de error: las mujeres asesinan ¡y de qué modo!

Abruma porque las trágicas historias no son un vago recuento de “algo que sucedió alguna vez”, sino un detallado informe de aquellas vidas colmadas de golpizas y vejaciones. Humillaciones convertidas en crímenes horrendos.

Algunas de las historias que conmocionaron a la sociedad las reunió Sánchez González en el libro “Un dulce sabor a muerte. De la Bejarano a la Miss México, un siglo de mujeres criminales” (Planeta) que pasa revista a los hechos más escabrosos ocurridos a finales del siglo XIX y principios del XX, y que fueron dados a conocer originalmente en publicaciones como “El Imparcial”, “El Popular”, “El Diario”, “El chisme”, “Magazine de Policía”, “Alerta” y ”Manos Arriba”.

Y ahí están, codo a codo, la crónica de los tormentos que Guadalupe Martínez, alias “La Bejarano”, aplicara a diversas niñas en la última década del siglo XIX, y el dantesco crimen de María Teresa Landa (representante de la belleza mexicana en 1928) que asesinó a su marido por infiel.

Y entre una y otra, numerosos casos de “autoviudas” que, cansadas del eterno maltrato por parte de sus maridos, optaron por asesinarlos. Otras más, explica Sánchez, soportaban que las golpearan, siempre y cuando no tocaran a sus hijos. “Se trata del síndrome de Sara García, de ‘mátame a mí pero no te metas con ellos’. Cuando eso no se respetaba, la actitud cambiaba y venía el asesinato”.

Ese fue el caso -recuerda el también autor de “Terribilísimas historias de crímenes y horrores”- de Trinidad Ruiz Mares, bautizada por la prensa como “La tamalera”, quien fuera condenada a 40 años de prisión por matar a su pareja, quien, pese a las advertencias, se atrevió a maltratar a los vástagos. Así que lo asesinó y luego lo mutiló; parte de su cuerpo lo arrojó a un terreno baldío, después fingió demencia… hasta que le fue imposible negar los hechos.

Por supuesto no faltan los crímenes pasionales en los que la razón es cegada por una pesada carga de celos, y al grito sollozante de “¡me engañaste!” entierran el cuchillo o dosifican el veneno en la sopa.

Estas mujeres, las criminales, son también nuestras mujeres. No todas son abnegadas, ni todas están desprovistas de maldad; no obstante (hay que ser justos) tampoco es verdad que las madres sean siempre esas personas sagradas que nadie se atrevería a insultar, mucho menos golpear. Al final, es sólo una reacción al maltrato, una liberación, aunque luego se pase una vida completa tras las rejas…

Hammett: un escritor violento y rudo

2010-03-07T10:22:00.000-08:00

Juan Carlos Aguilar García

Diciembre de 1922 es una fecha clave para la historia de la literatura policíaca. Fue en aquel mes, de aquel año, cuando entre las páginas de la mítica revista Black Mask apareció un cuento titulado “El camino a casa” (The road home) de un tal Peter Collinson.

La historia destacaba de entre todas las que se publicaron en aquella edición, no tanto por la trama como por el lenguaje utilizado. Había algo en él que lo hacía diferente, algo que cautivó a los lectores desde el primer párrafo: eran esas frases callejeras, más rudas y violentas, que igualaban el modo en el que se expresaban los verdaderos gángsters, y que nunca antes se habían trasladado a un relato policíaco.

Acaso sólo Carrol John Daly, con su cuento “El falso Burton Combs” lo había hecho, pero nadie más. Digamos que el camino lo trazó Daly, pero quien verdaderamente lo exploró fue Collinson, el seudónimo de un escritor de 28 años, hasta entonces desconocido en el mundo editorial: Samuel Dashiell Hammett.

Hammett, además de volcar el lenguaje callejero en sus historias, tuvo el acierto de dotarlo de literatura de calidad. Las suyas, pues, no eran tramas efectistas —como muchas de las que se publicaron por aquellos años— sino obras literarias de primer nivel comparables con cualquier otra.

Con los primeros relatos de Hammett, no sólo se gestaba una obra imprescindible para entender el género negro, nacía también un nuevo modo de narrar el desorden social que se vivía en las calles. Los policías y agentes callaron, para dar la voz a los cínicos y arribistas, a los ladrones y funcionarios corruptos. Calló la ley y la intelectualidad de los detectives y por primera vez habló la ilegalidad y la calle.

Un escritor rudo

Pero, ¿quién era Dashiell Hammett hasta antes de publicar sus primeros relatos? En la adolescencia fue mensajero de los Ferrocarriles de Baltimore y Ohio, dependiente, mozo y obrero en una fábrica de conservas. A los 13 años dejó la escuela y tuvo que emplearse casi en cualquier cosa que le ofreciera un poco de dinero.

Por fortuna, sería uno de aquellos trabajos el que determinaría su posterior carrera de escritor: En 1915, a los 21 años, ingresó en la Agencia Nacional de Detectives Pinkerton de Baltimore como investigador privado, en donde acumuló muchas experiencias que, por supuesto, luego vertería en sus novelas y cuentos.

De hecho, su Agente de la Continental que aparece en dos novelas y 28 cuentos está inspirado en el detective James Wright, que hablaba con un lenguaje duro y que se convirtió en un modelo para Hammett.

Después de laborar como detective durante tres años, se alistó en la Armada, sin embargo contrajo tuberculosis y obtuvo una licencia médica. La infección nunca desapareció del todo y durante el resto de su vida padeció esporádicos brotes de la enfermedad.

Una vez terminada la guerra, trabajó como publicista, no obstante pronto probó con una idea que le rondaba la cabeza desde hacía años: la literatura. El resultado fue una obra poderosa que definiría el modo de escribir novelas policíacas.

En palabras de Raymond Chandler, “Hammett era conciso, frugal y duro, pero hacía una y otra vez lo que sólo los mejores escritores pueden hacer unas contadas ocasiones. Escribió escenas que parecían no haber sido escritas jamás”.

Sus primeras publicaciones las realizó en Black Mask, lo cual era, sin duda, un muy buen inicio, pues era la pulp policíaca más prestigiosa de la época.

Los relatos que publicó a partir de 1922, luego los retomó para sus novelas. En total escribió cinco: Cosecha Roja (1929), La maldición de los Dain (1929), El halcón maltés (1930), La llave de cristal (1931), y El hombre delgado (1934).

Con las primeras dos, publicadas en febrero y julio respectivamente, consiguió no sólo el beneplácito de la crítica, sino los elogios de miles de lectores. Aún hoy, los especialistas consideran que son sus mejores novelas.

Después de leer sendas historias, todos esperaban una tercera igual de interesante y propositiva. Y no defraudó. Publicó la que es su obra más conocida: El halcón maltés, que al siguiente año fue llevada al cine por el director Roy Del Ruth, aunque la adaptación más celebrada es la que realizó John Huston en 1941, en la que el detective Sam Spade es interpretado por Humphrey Bogart.

Alcoholismo y muerte

Después vendrían dos novelas más que en nada desmerecen a las anteriores, y varios relatos cortos que fueron publicados en distintas antologías. Y después... algo insólito: Dashiell Hammett, quien gozaba ya de un enorme prestigio, no escribió una sola palabra más. Se silenció para siempre.

Durante la Segunda Guerra Mundial participó en el ejército como editor de un periódico militar y una vez terminado el conflicto bélico se asoció a una organización izquierdista. En tiempos del senador Joseph McCarthy fue perseguido y encarcelado, acusado de realizar “actividades antiamericanas”, al igual que su esposa, la dramaturga Lillian Hellman.

Hammett murió un 10 de enero de 1961 y por lo menos durante los últimos 15 años de su vida los pasó bebiendo alcohol en su casa. No le interesó escribir más, como si las ideas lo hubiesen abandonado. Al morir, Hammett fue despedido con honores en el Cementerio Nacional de Arlington. Y no era para menos. Con su desaparición física se cerró un importante capítulo en la historia de la literatura policíaca.

Actualmente, la Asociación Internacional de Escritores Policíacos otorga cada año el Premio Internacional de Novela Dashiell Hammett durante la Semana Negra de Gijón a la mejor novela policíaca escrita en español.

*

2010-03-07T07:48:00.000-08:00

Y esta otra: una imagen del Palacio de Bellas Artes... ¡¡Parece una pintura!!

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2010-03-07T07:36:00.000-08:00

Una imagen que tomé en enero pasado. Se trata de las monedas que la gente deja en el sombrero de una "estatua viviente" ubicada en Motonilia, en el Centro Histórico...

2010-01-14T23:24:00.001-08:00

Cargado originalmente por Pentax80

Imagen que tomé en Iguala, Guerrero, en noviembre pasado...

...............

2010-01-14T20:59:00.000-08:00

¿Y la lectura en voz alta de los poemas de Ernesto de la Peña?, ¿la plática en CU acompañada de grandes porciones de gelatina de limón?, ¿la película de zombies en el cine (¿alguien ya vio Zombieland?), ¿la comida en La Trevi?, ¿las lecciones de ajedrez?, ¿las publicaciones de literatura?, ¿la cerveza en cualquier lugar?... ¿Y el nuevo libro?, ¿la nueva película?, ¿el sentimiento sincero?, ¿el beso no pedido?, ¿el abrazo en el que me fundo en la otra persona y me olvido de mí mismo?, ¿el fuerte deseo de ser un apoyo para el otro sin pedir casi nada a cambio?..... Quisiera saberlo, realmente quisiera saberlo......

Megan Fox, el nuevo debraye!!!

2009-11-24T21:00:00.000-08:00

El debraye de esta semana: Megan Fox. ¿Mala actriz? Sí ¿Pesada, sangrona y prepotente? Sí sí sí. ¿Realmente importa eso? ¡¡Absolutamente noooo!! Qué guapa es esta mujer, tan guapa que hasta se ve buena onda... Pero no me hagan caso, sólo vean la foto y admírenla.

Tómala por ese muchacho!

2009-11-18T18:06:00.000-08:00

Tardó unos minutos en aceptar, pero al final accedió. Ya era tarde y quería tomar algo. Además, tenía fe en que esta vez las cosas serían diferentes. Y tómala, que se la vuelven aplicar al muchacho...

No obstante que le había dicho muy claro que no quería que se repitiera la frustrante situación de la cita pasada, volvió a ocurrir. Volvió a quedar anulado escuchando cosas que definitivamente no quería escuchar y —lo peor— viendo cosas que no quería ver, no obstante que (maldita sea) ya se lo había dicho muy clarito.

Pero ahí lo tienen, asintiendo a todo lo que le decía y sonriendo cada vez que ella lo hacía. Él nada más escuchaba un bla bla bla, mientras se imaginaba ahorcándola con sus dos manos y lamentándose por no tener un martillo cerca para dejarlo caer sobre su cabecita. Al final, ocurrió lo mismo de siempre, puras migajas. Tsss, muy mal por ese muchacho!!!

DEFINICIÓN DE MIGAJA: Porción pequeña de cualquier cosa. Parte pequeña de una cosa no material. Nada o casi nada. Fig. Desperdicios o sobras.

Gracias Ultiminio!!!

2009-10-08T22:52:00.000-07:00

Hacía mucho tiempo que no me sentía tan feliz como hoy. Sucede que se presentó el libro Grandes leyendas del boxeo en el que su autor, José Ramón Garmabella, relata la historia de seis leyendas del deporte-espectáculo en México: Raúl Ratón Macías, José Ángel Mantequilla Nápoles, Ultiminio Ramos, Carlos Zarate, Guadalupe Pintor y Humberto La Chiquita González.

Pues resulta que muy emocionado llegué 15 minutos antes de que comenzará la presentación y justo antes de entrar al Club de Periodistas, vi parado en una esquina a Ultiminio Sugar Ramos. Estaba solo, como niño perdido. Al principio dudé si era él o no, pero la verdad es que un boxeador es reconocible a kilometros. Entonces lo saludé, le enseñé el libro que ni él mismo había visto y aproveché para tomarle algunas fotografías.

Son retratos que ahora atesoro como cada una de las cosas que tengo en mi cuarto... Ahora que soy un fan empedernido del box, realmente me hizo muy feliz tomar esas fotos. Gracias Ultiminio...

Wooow!!!

2009-10-03T22:38:00.000-07:00

Les advertí que sería mi debraye, así que les dejo esta otra fotito.

Tsss!!! Ufff!!!

2009-10-03T22:27:00.000-07:00

¿Hace falta que diga algo? Realmente no, sólo que tiene 19 añitos y que su nombre es Kristen Stewart. Es la protagonista de Twilight y es una diosa... Será mi debraye toda esta semana...

Los monstruos de la Universal!

2009-10-03T15:50:00.000-07:00

Un verdadero deleite revisitar la galería de monstruos de los Estudios Universal y los actores que los encarnaron... Desde Lon Chaney, quien fuera maestro de la caracterización, hasta un Bela Lugosi que fue devorado por su propio personaje (murió creyéndose vampiro), un Boris Karloff que filmó su última película en México, o un Claude Rains que hizo su debút cuando contaba con más de 40 años, interpretando a un personaje en el que no se le veía el rostro. Sin duda un cúmulo de buenas historias...

De rarezas y otras joyitas!

2009-09-03T21:11:00.000-07:00

Hace poco JM comentó que le gusta mucho la música, de todos los géneros y de todas las épocas, y que entre más rara mejor. Así que desde hace algunos años busca en la red cosas verdaderamente extrañas, las mismas que descarga directito a su computadora. Podría decir que su emoción es directamente proporcional al número de gigas que tenga su equipo...

El mismo principio lo aplica para el cine. Le encantan las producciones independientes y el llamado cine de culto. Y lo mismo: todo el día su computadora está descargando películas o quemando nuevos títulos. A veces creo que más que ver las películas, lo que le emociona es ¡descargarlas y almacenarlas en su disco duro! Como sea, sus esfuerzos han valido la pena: es dueño de muchas joyitas. Por cierto, un día me regaló Zombie 3 del maestro Lucio Fulci. Recuerdo cómo la despreció y me dijo: "La quieres?, llevátela". Y yo: "¿Eh?, en serio". Sobra decir que ese mismo día la vi y ahora es una de mis favoritas, con todo y que no es de las mejores obras de Fulci. Pero bueno, a lo que iba. Sus esfuerzos han válido la pena, sin embargo no lo suficiente (sorry JM). Odio decirlo pero ni siquiera tienes el 10 por ciento de lo mio (cómo gozo escribiendo esto! jojo).

Menos ahora que he comprado varias torres de pelis rarísimas!!! Que si la japonesa de los 60 en la que, según esto, Kubrick se inspiró para realizar ciertas partes de "Naranja mecánica", o aquella otra que tiene como protagonista a una araña gigante venida de Marte (The angry red planet). Realmente nunca he dejado de comprar películas, sólo que ahora estoy dispuesto a ir por todas las canicas. Por fortuna, mi dealer es muy bueno... Siempre me ofrece muy buen material. Lo malo es que ya conoce mis debilidades y pues necesariamente acabo con puras películas explotativas que, según él, tienen "escenas muy elegantes(¡?)".

Otros de los títulos que he adquirido son: Night of the demon/Curse of the demon (clasiquísimas), Kill, baby, kill, y Two lane blacktop (¡mucha velocidad y autos deportivos!)Mad love, Devil doll y, tal vez de las mejores: Pig. Es un cortometraje realizado por Rozz Williams, quien fuera vocalista de Christian Death, hasta que se suicidó en 1998. Durante los 26 minutos que dura, sólo se ve cómo golpean y torturan a un hombre que está vendado de la cabeza. Totalmente bizarro e incómodo. Una joya que sabe mejor si se acompaña con unas patitas de pollo y harta salsa Valentina.

Ríe, payaso, ríe

2009-08-28T08:58:00.000-07:00

Varios nombres de escritores y actores están presentes todos los días en mi cabeza. Me refiero a que en cualquier momento y bajo cualquier pretexto, los podría sacar a colación en una plática. Algunas veces hasta he desviado el tema de la charla para poder mencionar su trabajo o para contar alguna anécdota conocida, aunque la verdad últimamente procuro medirme más para no aburrir a mi interlocutor.

Algunos de estos nombres son Fredric Brown, Robert Bloch, Rod Serling, Brian Aldiss, Alfred Hitchcock, Clint Eastwood y ahora también Lon Chaney, el maestro del maquillaje.

Chaney me encantó desde que vi, hace ya algunos años, sus dos obras emblemáticas: El jorobado de Notre Dame y El fantasma de la Ópera. Sin embargo, literalmente me traumé cuando vi su película Ríe, payaso, ríe, una obra maestra de principio a fin.

Desde su aparición, los filmes fueron aclamados por el público y ahora se han convertido en verdaderos clásicos. Cada generación ha tenido sus grupos de seguidores, que actualmente se cuentan por millones en todo el mundo. La pregunta es: ¿por qué nos gusta tanto?

Para el escritor Ray Bradbury la cosa es muy simple: "Lo que sucede es que la historia de Lon Chaney es la historia de amores no correspondidos. Él pone al descubierto esa parte de uno, porque uno teme que no lo amen, que nunca lo amen. Uno teme que una parte nuestra sea grotesca y que el mundo nos de la espalda".

Así sucede con el deforme Quasimodo (él ama, ¿pero quién podría amarlo a él?); con el fantasma de la ópera, quien es muy talentoso, sí, pero que tiene el rostro quemado; y así sucede también con el payaso de Ríe, payaso, ríe.

En una parte de esta película, el actor no quiere salir a escena porque está muy triste tras haber sufrido una decepción amorosa, sin embargo, su jefe lo avienta hasta el centro del escenario y le dice: "Ríe,payaso,ríe, y haz reír a tu público,aunque tu corazón esté destrozado".

Apenas se abren las cortinas y su cara triste se convierte en un rostro sonriente, lleno de felicidad, y es tan convincente que nadie podría imaginar que esas gruesas capas de maquillaje ocultan el más profundo dolor.

Llévese su ejemplaaar!!!

2009-06-29T18:20:00.000-07:00

Lo último de Alarma! No sean gachos y cómprenlo que de las regalías vive este pobre hombre. En teoría, si se logran vender los 100 mil ejemplares que se imprimen, me tocan unos... déjenme ver ...mmmm... dos por dos cuatro, más siete once... y nueve más dan 20... unos 90 mil pesos, centavos más, centavos menos. Así que ya saben, a comprar muchos ejemplares.

La nave estelar

2009-06-07T09:26:00.000-07:00

La nave estelar es la primera novela del inglés Brian Aldiss (1925), uno de los escritores más interesantes de ciencia ficción y uno de los principales renovadores del género allá por la década de los 60.

La trama de la novela es sencilla: Un grupo de individuos vive en un extraño ambiente. Es frío y hostíl, pero sobre todo, desconocido para ellos. ¿Dónde están? ¿Cuál es ese mundo? O más importante aún: ¿De dónde vienen, quiénes son sus antepasados?

Con ese misterio transcurre la novela, hasta que poco a poco se va revelando el misterio. Se trata de una tripulación que ha nacido dentro de una nave, luego de que la generación anterior emprendiera la aventura rumbo al espacio.

Y entonces surge otra pregunta: ¿Adónde se dirigen?

Cuando leí la novela quedé muy sorprendido, no había leído nada semejante anteriormente. No sabía entonces que era un tema recurrente dentro del género y mucho menos que un tal Robert Heinlein había escrito antes algo muy parecido.

Me gusta tanto La nave estelar que decidí que ese fuera el nombre de mi blog.

Luego de esa novela, leí El árbol de saliva, un libro de relatos que también me dejó con los ojos cuadrados. Aldiss es, pues, uno de mis autores predilectos. Justo ahora releeré uno de sus mejores relatos: "Hacia adelante", que habla sobre una Cruz Roja que navega hacia adelante y hacia atrás en el tiempo, en busca de heridos de diferentes épocas. Todo ocurre con normalidad hasta que un buen día se encuentra con una extraña y sorprendente... pero no les contaré aquí el misterio. Cuando lo quieran, ahi ta disponible...

2009-05-26T20:28:00.000-07:00

Detective privado- El solitario

2009-05-20T18:20:00.000-07:00

El detective privado, afirma el especialista Herbert Ruhm, "posee la sofisticación e insensibilidad de las grandes ciudades. Es golpeado, tiroteado, asfixiado y drogado, pero sobrevive porque sobrevivir forma parte de su naturaleza. Soltero, pobre y solitario, continúa siéndolo por su propia voluntad, preservando su incorruptibilidad con la soledad, que también es una medida de su singularidad". Asi, pues, el detective privado no puede refugiarse o huir a la frontera como los héroes propios del campo, como el vaquero. No encuentra ninguna salida en medio del concreto y los rascacielos que lo ahogan. El horizonte gris y frío será el ambiente en el que tendrá que luchar su batalla diaria, con la lluvia sobre su cabeza y su sombra como única compañía. Agrega Ruhm: "Como los héroes que le antecedieron, prefiere vivir solo, sin lazos sociales y familiares, que le parecen tan amenazadores para su integridad como el mundo corrompido en el que se mueve".

The Doors - Touch Me

2009-04-29T20:31:00.001-07:00

Noticia de última hora!

2009-04-26T12:45:00.000-07:00

La Secretaría de Salud informó que el virus ha mutado nuevamente. Ahora, además de mostrar síntomas parecidos a los de la gripa, como fiebre, tos seca, dolor muscular y problemas respiratorios, los infectados comenzarán a advertir deformaciones en su rostro, desde inflamaciones craneales, como aquel que padece gigantismo, hasta rasgos que se asemejan mucho a los de un cerdo, que es el animal de donde proviene el virus. Yo, ejem... he tenido un poco de fiebre... pero no tos, así que confío en que pronto me baje la temperatura... El único problema es que veo un poco rara mi nariz y que desde el viernes lo único que quiero comer son tortillas duras. Oink, oink...pero, ¿qué me paaasa? Oink, Oiiiink!!!! Oinkkkkk!!!! ¡QUIERO MÁS TORTILLAS!!! ¡¡¡QUIERO MIS SEMITAS!!!! UAKKKK!!! UAKKKK!!!!

Ahí está el tal Carlitos

2009-04-20T21:46:00.000-07:00

Por los que tuvieron curiosidad, pero temieron preguntar, ahí está el único e inigualable (aquí entran sonidos de tambores) ¡¡¡Carlitooos tres pelotaaaas!!!

Esto explica muchas cosas...

2009-04-20T20:58:00.000-07:00

Muchas cosas vi en la infancia. Cosas que hubiera sido bueno que no viera, pero que al final vi y que me cambiaron para siempre. Recuerdo por ejemplo cuando compré el primer ejemplar de la revista Aunque usted no lo crea de Ripley. Muy tonta y falsa si se quiere, pero no para un niño de 10 años. Todavía recuerdo las fotografías del hombre con doble pupila o aquel otro que tenía un hoyo en el cráneo y que, no contento con eso, todavía tenía la ocurrencia de ponerse una vela en ese hueco. Aún conservo mi colección. El primer número me costó dos mil nuevos pesos (qué dineral!) y trae en la portada a "Carlitos tres pelotas", un artista que era capaz de silbar melodías ¡con tres pelotas en la boca! Adentro trae la historia de un hombre que cosió sus propios párpados y otro que durante 12 años mantuvo su brazo izquierdo en la misma posición. Además de mis revistas de Ripley, me traumé con mis tarjetitas de Garbage Pail Kids. ¿Se acuerdan de ellas? Eran fantásticas, la pasé muy bien juntándolas. No tengo muchas, ya ven que según esto las prohibieron por ser tan violentas y pues era difícil conseguirlas. Lo bueno es que actualmente han sacado una nueva serie que, les aseguro desde ahora, no tardaré en tener. Por lo pronto les dejo unas imágenes de estos niños tan carísmaticos...

Todo se lo debo a mi manager y a la virgencita de Guadalupe: El Ratón

2009-03-23T21:48:00.000-07:00

El 23 de marzo, a las ocho de la noche, México perdió a uno de sus más grandes ídolos del boxeo: Raúl Ratón Macías, quien falleciera a los 74 años, víctima de cáncer de próstata.

Para mediados de la década de los 50 hubo un gran número de ídolos, lo mismo en la farándula que en el deporte. En los toros estaba la gallardía de Silverio Pérez, el Faraón; Joaquín Capilla en los clavados, mientras que Horacio Casarín hacía de las suyas en el futbol.

En cuanto al boxeo, vivía su época de oro y las grandes figuras ponían en alto el nombre de nuestro país. Ahí estaba el Tlacuache Medel, el Toluco López y el Pajarito Moreno, quien no hace mucho falleció en condiciones lamentables, durmiendo en un cartón en plena banqueta luego de ser un millonario excéntrico que encendía sus cigarros con billetes de 200 pesos.

Pero quizá el ídolo más grande de aquella prodigiosa generación sea el Ratón, quien cada que se subía a un ring paralizaba a todo el país, cuando las peleas del box se seguían por radio.

Originario del barrio de Tepito, el Ratón soñó con ser boxeador luego de ver a su ídolo Kid Azteca. Inició su carrera profesional el 1 de enero de 1953 con un nocaut ante Guillermo Sánchez, en Culiacán, Sinaloa, para una ascendente trayectoria que lo catapultó a la idolatría de la gente.

Una de sus peleas más recordadas es aquella que realizó en la Plaza de Toros México, el 26 de septiembre de 1954, con más de 55 mil aficionados presentes, cuando venció al estadounidense Nate Brooks.

Su última pelea fue ante Arturo Chocolate Zambrano en octubre de 1962 en la ciudad de Guadalajara, Jalisco, a la edad de 28 años de edad. Se retiró muy joven para evitar sufrimientos a su madre, quien se deprimía cada que veía a su hijo subir al ring.

Cosa rara entre los boxeadores mexicanos, el Ratón no bebía ni fumaba. Se le recuerda por la frase que repetía cada que ganaba una pelea: "Todo se lo debo a mi manager y a la virgencita de Guadalupe".

I'm Still Standing- Elton John

2009-03-03T22:31:00.001-08:00

Robert Bloch, el maestro de maestros!

2009-02-21T09:12:00.000-08:00

Esta es mi publicación más reciente en Alarma! Ya me había tardado con el maestro Robert Bloch, culpable del amor que actualmente le tiene la literatura estadounidense a los psicópatas asesinos...

Qué bonito modelito!!!

2009-02-20T19:31:00.000-08:00

Pues luego de varios meses de espera, por fin logré tener mi playera de Alarma! Y no pude recibirla en mejor momento: justo el día de la presentación del documental Alarma! que se exhibió en el marco de la sexta edición del Festival Internacional de Cine Contemporáneo (FICCO).

Antes de la función me encontré con Miguel Ángel Rodríguez, director de Alarma!, y con Ricardo Ham, especialista en asesinos en serie, quien ha publicado un par de libros e impartido varios talleres.

En la sala también estaban Pepe Navar, crítico de cine y autor del mejor libro sobre cine de luchadores que se ha hecho, y Jorge Grajales, un gran conocedor de todo lo relacionado con el cine sangriento.

Si alguien sabe de la materia es precisamente él, quien, según dicen por ahí, aprendió japonés con el objetivo de subtitular al español las películas bizarras más actuales que vienen del lejano oriente.

Bueno, pero a lo que iba. Resulta que antes de empezar la función, Miguel Ángel me dio la playera. La verdad es que me la debía. Yo se la había pedido hace meses, pero a cambio me dio una gorra. Muy bonita, sí, pero yo quería mi playera. Ahora ya la tengo y estoy feliz.

Otra cosa buena fue que por fin pude presentarme con el fotógrafo David Alvarado. Apenas le mencioné que deseo entrevistarlo y me dijo que cuando quisiera, que lo mejor sería que lo hicieramos en el rondín nocturno. "Nos vemos en la base uno (en el Monumento a la Revolución)y lo hacemos", me propuso. Y yo: "¿En verdad?" "Si, claro", respondió.

Así que sólo tengo que hablarle para ponernos de acuerdo y por fin, ¡¡¡HARÉ MI PRIMERA SALIDA NOCTURNA CON LA FUENTE DE NOTA ROJA!!! La primera vez que vaya iré como un simple observador, pero tal vez en mi segunda visita me lleve la cámara e intente algunas fotos, eso sería genial. Haber qué acontece...

Una historia de fantasmas

2009-02-10T21:25:00.000-08:00

Desde hace algún tiempo he tenido ganas de escribir una historia sobre un detective privado. Sería al más puro estilo de los relatos clásicos del género, como el que nos regalara Robert Bloch en su grandiosa novela "Pirómano".

Al igual que aquel, el mío también estaría obsesionado con el asesino, sin embargo sus problemas con la bebida y esa terrible soledad en la que está sumergido le impiden colocar correctamente la última pieza que resolvería el acertijo.

Se sabe cerca, pero justo cuando está a nada de atrapar a su presa, queda paralizado. No sabe qué hacer. Para relajarse toma un trago, dos y diez más... Entonces se queda dormido y su tormento continúa al otro día.

Como podrán imaginarse, mi detective, como algunos otros, tiene un trauma de infancia que no lo deja vivir tranquilamente. Padece insomnio y a ratos sufre fuertes dolores de espalda. Ha sustituido las palabras por los cigarros: fuma todo el día y apenas pronuncia una sola palabra.

Le gusta la lluvia. Corrijo. Le gusta caminar bajo la lluvia, solo, siempre solo. De hecho ese sería el inicio del relato. Mi personaje vendría caminando en medio de la calle y su figura quedaría enmarcada en una enorme Luna brillante. Tiene un aspecto deplorable. Se ve mal. Está llorando. Pero, ¿por quién? Tal vez por alguien que se fue o, mejor aún, por alguien que nunca ha existido; por un fantasma...

Todo esto es más o menos lo que quiero escribir, pero no había encontrado ni el momento ni el ánimo. Hoy tengo ambas cosas...

La lectura de hoy...

2009-02-02T20:57:00.000-08:00

Pues les cuento que recién comencé la lectura de la novela policiaca Asesinato en la convención del buen Isaac Asimov. Luego de poco más de un año de que me lo regalara mi madre, por fin me decidí a leerlo. Resulta interesante cómo es que el mismo Asimov aparece en la novela como personaje. Según esto, su editor le encargó realizar una novela que se desarrollara en una convención de libreros. Luego de dos meses, escribe una que titula Asesinato en la convención que resulta ser precisamente la que el lector tiene en sus manos.

El libro está plagado de guiños literarios y de juegos de palabras que tanto gustaban a Asimov. De hecho en las primeras páginas aparece el nombre del escritor Harlan Ellison, autor de ciencia ficción y amigo cercano de Asimov. Es tanta la amistad que el autor de Yo robot se atreve a ridiculizarlo por su baja estatura (Ellison mide poco más de 1.60).

Por supuesto, Asimov siempre aparece como el escritor apuesto que derrite a cuanta mujer se le atraviesa en el camino. En fin, un libro muy divertido que logra el cometido de mantener al lector con la tensión del asesinato que sabe que se cometió (el mismo titulo lo advierte), pero que no conoce ni las razones ni el autor material de dicho crimen. Se los paso al costo...

Crónicas etílicas I

2009-02-02T18:37:00.000-08:00

Resulta que "X" vivía sus días relativamente tranquilo. No completamente tranquilo, pero sí lo suficiente como para pasarla sin demasiadas preocupaciones ni problemas existenciales. De hecho “X” nunca ha sido tan clavado para esas cosas.

Sabe de historias de personas que viven en eternos dilemas sobre la vida, la profesión, el futuro, el amor... Sin embargo a él no le afecta nada esto. Le duele reconocerlo, pero luego de pensarlo bien se reconoce como una persona superficial.

Lo único que le preocupa por ahora es conseguir dinero lo más pronto posible. Ya ven, esto de la crisis ha puesto a todos con los nervios de punta.

Pues bien, resulta que "X" se hacía acompañar de "Y", a quien sí le vale un cacahuate el dinero. Es completamente feliz si tiene los billetes suficientes para ponerle crédito a su celular y para adquirir su ron Solera. Lo demás lo tiene sin cuidado, pero bueno, me estoy desviando.

Resulta que "X" y "Y" se habían reunido en la Hojita de lata para echar traguito. Luego de una hora, habían tomado un par de cervezas, tres tequilas directos y un mezcalito, cuando de repente "Y" quedó con los ojos de plato y la quijada en el suelo.

¿Tan rápido se había emborrachado? ¿Él, que forma parte del dream team de los borrachales? Eso no era posible. Sin embargo resulta que sí, estaba totalmente embriagado, pero no por el alcohol, sino por la belleza de una chica (que llamaremos "Z") que había entrado al lugar donde se encontraban (muy de medio pelo, por cierto).

“Y” no se aguantó y soltó a grito pelado: “¡¡Mamacita de mi vida!!"...

"X" dio el último trago a su mezcal y volteó con cierta incredulidad. Sobre todo conociendo los gustos de “Y”.

No obstante, un segundo después "X" también estaba completamente embriagado. Su belleza era inaudita. ¿Cómo era posible tanta perfección en una sola persona? ¿Era real o sólo un sueño?

Se negaban a creerlo, sin embargo la prueba ahí estaba palpable, a menos de dos metros de distancia. Todo era armonía en ella. Pero, ¿de dónde había salido? ¿Qué hacía en un lugar como estos?

Nada importa ahora. Han pasado dos semanas de aquel deslumbramiento y "X" y "Y" aún no recuperan la cordura.

"X" no ha vuelto a vivir con la tranquilidad de antes. Día y noche observa su bello rostro.

En cuanto a "Y", no ha tenido otro tema de plática. Se la pasa describiendo cada centímetro de aquella misteriosa mujer y recreando el momento en el que entró aquella tarde.

De "Z" no han sabido más nada. Lo único que saben es que no tendría más de 23 años, que es extranjera (su acento la delató) y que estudia periodismo (traía consigo el manual de Carlos Marín y Raymundo Riva Palacio [guac!])

Por supuesto que han regresado a la Hojita de lata y han preguntado a los meseros si recuerdan a aquella mujer. La respuesta ha sido siempre "no". Todos aseguran que nunca la vieron rondando por ahí, y que de haber sido así, lo recordarían muy bien.

“X” y “Y” comienzan a dudar si aquella mujer existió o fue sólo producto de la combinación mortal del mezcal y el tequila. A saber. Por lo pronto ambos siguen visitando la misma cantina y no piden otra cosa que no sea mezcal y tequila. Con un poco de suerte y tal vez se les aparezca de nuevo...

¡¡Mmm, qué rico!!

2008-12-26T16:07:00.000-08:00

En esta Navidad no podía faltar un rico menú sobre nuestra mesa. Hubo romeritos con camarones, bacalao, ensalada de manzana y un rico postre de limón. Yo colaboré con dos pavos que compré a un precio de risa. Los dos por 60 pesos! Cierto, tenían una forma muy extraña, y no se le encontró por ninguna parte la pechuga, pero bueno, la carne estaba muy buena y por ese precio, pues cómo negarse...

Comezón maldita!

2008-12-10T08:25:00.000-08:00

Un relatito más. Este trata sobre un hombre que un buen día, sin más, asesinó a su madre luego de propinarle 30 martillazos en la cabeza. ¿El motivo? Una comezón insoportable en sus manos que sólo se calmaba cuando las bañaba en sangre. Tsss...

*

2008-11-30T14:36:00.000-08:00

Yo paso sin ver...

2008-11-28T09:12:00.000-08:00

No pos sí...

2008-11-28T08:33:00.000-08:00

Perdón pero sigo con lo mismo: la idiotizante belleza de Evan Rachel Wood. Ahora les comparto una imagen que me sugirió mi amigo Enrique...

¡¡¡Un chorro de emoción!!!

2008-11-26T16:26:00.000-08:00

Les presumo mi nueva gorra de Alarma! (original, por supuesto) que se otorga únicamente a colaboradores distinguidos de aquel semanario... No está demás aclarar que no está en venta, definitivamente no.

Mi soldaderita

2008-11-24T22:47:00.000-08:00

Nomás para que se den un quemón de mi buen ojo, je.

Mi hermano gemelo...

2008-11-18T13:36:00.000-08:00

No, no soy yo. Es mi hermano gemelo. Vive en una comunidad en Zacatecas y se llama Ezequiel Quijano. ¿Que por qué no es Aguilar? No me pregunten que tampoco yo lo sé. Le gusta ver televisión (¡está frente a ella más de 12 horas diarias!) mientras come boquerones enchilados (puede jambarse hasta dos kilos en un día). En la foto —en la que por cierto aparece con mi camisa— estaba jugando con mi cámara. Nunca había visto una y estaba anonadado con su reflejo, que no el mio. Dice que piensa venir a la ciudad de México para asistir a una de sus grandes pasiones: la lucha libre, acaso nuestra única coincidencia... Por lo demás somos bastante diferentes: tiene esposa, hijos y un auto. En cambio, nunca ha ido al cine ni ha oído hablar de la posibilidad de que exista vida inteligente en otros planetas. Mucho menos sabe qué diablos es un iPod ni supo qué era un Walkman. Lo extraño es que desde hace años colecciona cassettes sin saber que hay que meterlos en una cajita para que toquen.

¡Todos a jugar Xiao xiao!

2008-11-18T13:00:00.000-08:00

Para que no digan, al final de la página les puse un jueguito bastante divertido. La primera prueba consiste en derribar una torre, pero ¡cuidado! puede ser muy peligroso. Funciona con la barra espaciadora. Después vienen otras dos pruebas, pero esas descúbranlas ustedes mismos. ¡Suerte!

2008-11-16T23:22:00.000-08:00

Ahora les presentó una fotografía de mi abuelo Demetrio.

La tercera es la vencida

2008-11-13T00:19:00.000-08:00

Adivinaron, otra vez yo. Esta vez sin rasguños ni camaritas de espía. La tomé apenas la semana pasada. Creo que en está imagen me veo mejor que en las anteriores... Como jodo con estas fotos ¿verdad?

Otra vez yo...

2008-11-11T13:30:00.000-08:00

Yo de nueva cuenta, ya sin rasguños, tratando de capturar con mi cámara de espía a unos amantes en plena acción. No les había dicho, pero en mis ratos libres soy investigador privado...

Mi retrato

2008-11-11T12:51:00.000-08:00

Aquí una fotito mía para todos aquellos que leen este blog sin conocerme. Me la tomé hace unos días, después de agarrarme a madrazos con un chingado gato. Él ganó, pero luego de una semana hubo justicia, le apliqué el mouriñazo: le amarré las patas con cinta canela, le prendí fuego y ya cuando comenzaba a arder bonito, lo arrojé desde un quinto piso... ¡Voló muy bien, como los grandes! Después quedó hecho una plasta irreconocible que fue imposible despegar del pavimento. Falso que los gatos tengan siete vidas...

...

2008-10-30T23:53:00.000-07:00

Cada día que pasa todo es más brumoso, más gris. Cada día más distantes aunque realmente nunca ha sido diferente. Pero ¿y luego? ¿Así nada más? No quiero más días como estos... Seguro podrá haber un punto intermedio, algo rescatable... por las muchas coincidencias y similitudes.

¡El hombre que no podía morir!

2008-10-27T23:54:00.000-07:00

Juan Carlos Aguilar García

Lo intentó todo pero fue inútil. Sé que es difícil de creer, pero nada de lo que hizo lo puso realmente al borde de la muerte. Al contrario, se sentía perfectamente bien, se diría que hasta reconfortado, aunque su lamentable apariencia —todo un guiñapo— indicara otra cosa.

No miento cuando afirmo que cada corte, cada herida que se hacía en su cuerpo, más que conducirlo a la anhelada muerte, lo reanimaba y lo ponía como nuevo, listo para la siguiente lesión. Como si su organismo redoblara esfuerzos y dejara mejor que antes los tejidos afectados.

Por lo menos internamente, estaba mejor que nunca.

Por supuesto que esto lo entendió luego de muchas horas de fallidos intentos por suicidarse. Al principio, confiado en que el fin vendría casi inmediatamente, probó una opción tan sencilla como contundente: rebanarse las muñecas con una filosa navaja.

Fue un corte profundo, seco. Sintió un fuerte dolor y la sangre comenzó a brotar a borbotones. Por algunos minutos todo fue verdaderamente aparatoso. Comenzó a debilitarse. Se recostó y entonces sí que sintió la muerte cerca... hasta que de pronto, inexplicablemente, ¡¡el sangrado se detuvo!!

A través del corte podía ver claramente sus huesos y ligamentos, pero ni una sola gota de sangre. Era grotesco ver cómo sus manos, que apenas se sostenían por un pequeño trozo de piel, conservaban su movilidad y fuerza. El corte fue tan profundo, que si hubiera empujado la palma hacía atrás, los dedos hubieran tocado fácilmente su brazo.

Desesperado, buscó un cuchillo para cercenarse el cuello. Con su mano colgante —que aún conservaba su color rosado y uñas impecables— segueteó una y otra vez hasta que comenzó a sentir su cabeza floja, sin control sobre sí misma. De pronto, sus ojos estaban mirando el techo y, un segundo después, ¡ya observaban el espejo que estaba justo detrás de él!

Se observó de cabeza, con la tráquea asomándole sobre sus hombros. De la enorme herida surgió una sustancia viscosa combinada con algo que parecía carne molida. Esta vez ni sangre hubo.

¿Qué ocurría con él? ¿Acaso no podía morir? “No, eso es imposible”, pensó. Sin embargo, su imagen reflejada en el espejo, con una cabeza unida apenas por la piel de la nuca, le confirmaba lo contrario.

Luego de hacer algunos movimientos para lograr regresar la cabeza a su lugar, realizó varios intentos para acabar con su vida. Primero se encajó un desarmador en el pecho y luego se rebanó el estómago. Lo único que consiguió fue sentir su corazón rozagante y poner fin a su insoportable gastritis.

Como si fueran pañoletas de mago, comenzó a sacar poco a poco sus intestinos, el riñón, los pulmones y el corazón. Quedó completamente vacío y de paso curado de sus problemas cardiacos y pulmonares; también desapareció el hambre.

Fuera de sí, optó por cortar su cuerpo por la mitad: adiós piernas y virilidad. Con la mano derecha cortó el brazo izquierdo, a la altura del hombro; el brazo restante logró desprenderlo luego de golpearlo repetidamente contra el suelo.

Nada sirvió. Ahora no era otra cosa que el hombre-tronco más sano del mundo. De lejos, hubiera sido confundido con un lindo bebé...

Ahí, tendido en medio de su habitación, con pedazos de humanidad regados por todas partes, comprendió su fatal destino: ¡era inmortal! ¡El hombre que no podía morir!

Las heridas comenzaron a cicatrizar a una velocidad increíble. En cuanto al lugar donde debería estar su estómago, ahora sólo había un enorme hueco atravesado por su columna vertebral.

En ese deplorable estado fue como lo encontré, luego de que tras dos días de no verlo, decidiera buscarlo en su casa. Tras escuchar sus alaridos, abrí la puerta y me encontré con el engendro en el que se había convertido mi amigo.

Durante una hora me contó sobre sus múltiples e infructuosos intentos por acabar con su vida, y de su extraña condición de inmortal... Me imploró que intentara matarlo, que le prendiera fuego.

Pude asesinarlo fácilmente, pero, por supuesto, no obedecí. No podía hacerlo. No ahora que había efectuado el experimento tres veces. Soy científico y sería imperdonable que a estas alturas me negara a repetir, por cuarta ocasión, esta prueba suicida.

Tenía que saber qué ocurría exactamente. ¿Por qué seguía vivo? ¿Qué provocaba su rápida recuperación?

Así que llamé a mi colega y lo hice venir inmediatamente para que me ayudara a trasladar el engendro al hospital. Apenas llegó, comenzamos a cubrir su cuerpo —lo poco que quedaba de él— y lo subimos, como siempre, a la parte trasera del auto. Como otra veces, cargué con sus brazos y piernas, y con todos sus órganos para volver a unir cada parte.

“¡Tenemos que sanarlo, hacer que por cuarta vez vuelva a caminar!”, exclamé emocionado. “Si todo resulta como hasta ahora, en dos días estará más sano que nunca. Curamos por aquí, remendamos por allá, borramos su memoria, recetamos depresivos y listo, un suicida en potencia... Si todo marcha bien, repetiremos el experimento hasta que lo soporte su cuerpo”.

En ese momento, un terrible y prolongado alarido surgió de la masa amorfa, de esa asquerosa bola de carne. Fue un grito de terror al saberse atrapado en su propia trampa, en ese suicidio perpetuo del que no podría escapar nunca. En unas horas estaría de nuevo en su habitación mutilando su cuerpo por todos lados hasta el fin de sus días...

El texto se publicó en las páginas del semanario Alarma!

No pregunten, nomás contemplen

2008-10-15T22:42:00.000-07:00

Lo intenté todo, pero luego de más de un año, no pude incrementar el número de visitantes a este blog. Así que como una medida desesperada, decidí subir la imagen de esta belleza: Evan Rachel Wood. Seguro que con ella mejorará esto y los comentarios comenzarán a llegar... Sobra decir que luce preciosa en su más reciente película Across the universe.

Por cierto, y para que vean que todo es posible luego del 11-S, es novia del payaso de Marilyn Manson. ¡Guac!

Hombre Orquesta

2008-10-13T22:10:00.000-07:00

La mujer más hermosa del mundo

2008-09-21T15:50:00.000-07:00

Y en medio de tantas cosas desagradables que se pueden encontrar por aquí, una fotografía de una de las mujeres más hermosas que han existido: Miroslava Stern. Era una mujer perfecta, diría que casi una diosa. Cuando veo ese hermoso rostro, con esos lindos ojos, me pregunto qué sería capaz de hacer un hombre por tener una mujer así a su lado.

Mejor aún. Imagínense que se pudiera "comprar el amor". Cuánto estariamos dispuestos a pagar por tener el afecto de esta mujer. Apuesto a que muchos se humillarían, robarían y hasta asesinarían con tal de lograr tener un poco de su cariño...

Pero bueno, todo esto es palabrería: el amor no se compra. Aquí los dejo con esta hermosura...

¡¡Extra, extra!!

2008-09-19T19:38:00.000-07:00

Para aquellos que creyeron que esto de los descabezados era una clara muestra de la cruda violencia que aqueja a la sociedad de nuestros días, pues lamento decirles que esto no es así... Y para muestra, un ejemplar del periódico El Popular publicado en junio de 1932 en la que ya se habla de un decapitado. ¡Qué cosas!

Como vemos, la sociedad siempre ha sido igual de violenta que ahora, sólo que antes la gente no se enteraba de tan atroces asesinatos. Y es que mientras hoy en día leemos de un crimen que se cometió ayer en Tamaulipas o Tijuana, antaño las publicaciones apenas rescataban breves cosas de lo que sucedía en la Ciudad de México.

A lo anterior se suma la frase romántica que dice "Tiempos pasados fueron mejores", que aún confunde a muchos incautos...

¡Hay nanita, sálvese quien pueda! Hombres primero, por supuesto...

¡Lléve su compu!

2008-09-17T09:30:00.000-07:00

Pues qué les digo, que es la primera vez que el maestro Isaac Asimov me da ternura. Y es que veánlo, tan futurista él, siempre un paso adelante en cuestiones científicas y tecnológicas, y aquí mostrando su ¡super computadora! pequeña y perfecta para todo tipo de usuario. Además, venía acompañada con una impresora que logra imprimir ¡¡520 palabras por minuto!!

Ni él pudo imaginarse que en 25 años (el armatoste de la foto es de 1983) un niño de primaria de clase media traería una compu mil veces mejor que la que Radio Shack vendía por muchos dólares...

Nunca había visto tan antiguo a Asimov y nunca me hubiera imaginado que al final de sus días, en lugar de escribir, se dedicó a vender computadoras... y ¡en Radio Shack!, es como si aquí Octavio Paz hubiera hecho comerciales para Viana... Y luego esas patillas tan horrorosas que usaba... Se me ha caído un ídolo.

No lo pude resistir: otra de Jis

2008-09-07T17:44:00.001-07:00

Y una de Jis

2008-09-07T17:34:00.000-07:00

Una de Trino

2008-09-07T17:20:00.000-07:00

El reencuentro

2008-09-07T16:55:00.000-07:00

Aquí el niño con su madre, luego de un feliz reencuentro. Qué bonito él, pero que fea ella.

¡Qué niño tan lindo!

2008-09-07T16:23:00.000-07:00

¡Pero qué niño tan bonito! Su cabellito ralo, sus ojitos pispiretos—con arruguitas y toda la cosa—sus cejas pobladas, su nariz de condor y su boquita chiquita, chiquita... Se ve que lo hicieron con mucho amor. No entiendo por qué, luego de abortarlo, ponerle una golpiza, amarrarlo de pies y manos, y tratar de ahogarlo con una bolsa de plástico en la cabeza, su madre lo fue a tirar a un basurero. Lo bueno es que el chamaco aguantó como los grandes.

Dijo que eran simples cariños de su progenitora y que, si bien es cierto que llegó a sentir un poco de rudeza, era simplemente para que supiera que la vida no es un lecho de rosas. Desde entonces no ha dejado de golpearse la cabeza con una tabla, lo cual le ha acrecentado más esa "carita de estúpido", como la han llamado los doctores. Además de golpearse, le encanta comer frituras (rueditas y chicharrones), imitar voces y ver los programas de Mr. Bean... ¡Qué cosa!

El rincón del vago

2008-09-05T10:16:00.000-07:00

Aquí algunas imágenes de mi cuarto, donde puedo pasar horas y horas sin sentir el menor atisbo de hartazgo. Cuando me encuentro en casa, básicamente es el único lugar en el que estoy. Todavía me da orgullo contar que una vez ¡estuve tres días enteros ahí! Apenas salí para mis necesidades básicas (el baño está a un metro), pero fuera de eso, todo el tiempo lo viví ahí. Aquí leo, veo películas, reviso fotografías, hablo por teléfono, duermo y hasta como. (¿Les he platicado que un día encontré entre las sábanas de mi cama una galleta vieja que llevaría ahí como dos meses?)

En mi cuarto nadie entra, absolutamente nadie, está prohíbido. A no ser que sea algo muy, pero muy especial. Como alguien que me ofrezca gratis su colección completa de cine sangriento, libros de fotografías o un animal disecado (creo que voy a empezar a buscar la cabeza de un venado para colgarla, se vería linda). Fuera de eso, siempre se encontrarán con la puerta cerrada y con un enorme letrero que dice "No molesten". Como pueden ver, mi habitación está llena de cosas. Libros, películas, ropa y muchos juguetes. ¿Que qué edad tengo? Bueno... ejem.... eso no es importante, o qué, no que todos llevamos un niño dentro. Yo tengo uno disecado, eso cuenta ¿no?

Cinco fotitos más...

2008-09-05T09:50:00.000-07:00

La cajita de regalo...

2008-09-05T09:18:00.000-07:00

Esta es la cajita en la que venía el perro. Bueno, las tripas, los huesos, las sustancias viscosas y los nervios que pertenecieron a un perro...

Una bonita postal nomás por no dejar...

2008-09-04T23:22:00.000-07:00

Este bonito perro participó en las Olimpiadas caninas en Guau-guau, China, 2008. Ganó medalla de oro en nado de muertito... sólo que se lo tomó demasiado en serio y pues ustedes mismos ya pueden ver los resultados. Terminó hinchadísimo y con los ojos botados de sus órbitas. Después de una larga discusión, se optó por enviarlo de regreso a México cortado en seis gruesos filetes. Era eso, o mandarlo en una enorme caja que, por su tamaño y peso (tendrían que haberlo visto, pero en verdad estaba hinchadísimo) hubiera sido incosteable para la Federación del Deporte Canino (FEDECA).

Hoy mismo llegará a nuestro país en una discreta caja de regalos. No cuenten con sus ojos —que se perdieron en el camino— ni con la medalla, con la cual se le pagó al carnicero que lo fileteó. En fin, así son estas cosas del deporte. Lo único bueno de todo este embrollo, es que Canito, que así es como se llamaba el perro, viajó en primera clase, como los grandes. ¡Sí señor! Ah, porque eso sí, honor a quien honor merece, faltaba más. En México somos muy justos. ¡¡Viva México cabrones!!

¡Veo la luz!

2008-08-03T01:11:00.000-07:00

"¡Veo la luz, la veo!" Pues síguela, no sea que te quedes dentro del túnel... Foto: Carlos Aguilar

¿Richard Laymon?

2008-08-03T00:53:00.000-07:00

Si alguien se preguntó quién diablos es Richard Laymon, aquí les pongo la portada de uno de sus libros... ¿Bonita, no? En serio, lo digo en serio...

Menú a la carta...

2008-08-02T23:49:00.000-07:00

Sucede que, siguiendo la recomendación de un amigo, el pasado jueves acudí a un exótico restaurante que tiene la peculiaridad de preparar a cada comensal el platillo que le va mejor. Algo así como un guiso personalizado según la profesión del cliente, sus gustos literarios y sus principales filias.

En este restaurante, que lleva por nombre "Ke tra-gón" y que tiene el logo de un dragón regordete lanzando fuego, el cliente no pide, sino que espera a que el chef haga su aparición y analice minuciosamente el rostro del hambriento. No dice nada, simplemente observa. Se inclina un poco hasta lograr verlo de frente y luego, tomándolo de la barbilla, gira su cabeza de un lado a otro. Luego se va...

Después de decirle cuál era mi profesión, mis autores y libros favoritos, y de revelarle cuáles eran mis principales filias, el chef hizo lo propio: inspeccionó mi rostro con sus ojos saltones, cada rasgo, cada cicatriz... luego se largó con una cara de sorpresa.

Pues qué diablos vio en mi libros favoritos o filias. Peor aún: qué vio en mi rostro.

No sé por qué, pero me precupé un poco. Luego me tranquilecé al reflexionar que no podía haber nada de malo (o por lo menos nada grave) con H.P. Lovecraft, Richard Laymon (uno de los autores más sabrosos de la llamada literatura sangrienta), Robert Silverberg, Robert Bloch, mezclados todos con una buena dosis de cine bélico y una pizca de documentales sobre las peores tragedias radioactivas.

¡Aquí el extraño aunque delicioso resultado!: Una vista de la preparación... ...y la presentación final, servido con tripas y sesitos marinados. Preferible comerlo bien caliente... Si se enfría mucho, el niño puede despertar y nadie quiere batallar con las piernitas y sus respectivas pataditas rompe hociquitos, ¿verdad?

El Güero Téllez, reportero de la tragedia mexicana

2008-07-26T23:06:00.000-07:00

Parecía sacado de una novela de detectives: de figura alta y delgada, le gustaba usar sombrero y siempre traía un cigarro colgado de la comisura de sus labios...

Ni el sombrero ni el cigarro dejaba al momento de escribir. Eran parte de él, como lo era también su inseparable máquina portátil en la que, por más de cuatro décadas, escribió a detalle las historias policiacas más espeluznantes de nuestro país.

Terremotos, asesinatos, accidentes... ahí siempre estaba él, Eduardo Téllez Vargas, mejor conocido como el Güero Téllez, para llevarse la exclusiva... casi a cualquier precio.

Y cumplía su cometido. Así lo hizo con los crímenes perpetrados por Goyo Cárdenas —El Estrangulador de Tacuba—, con el lío que armó el luchador Pancho Valentino, con el asesinato de Ramón Gay a manos de José Luis Paganoni, esposo de Evangelina Elizondo, al suponer que ésta lo engañaba con el actor, y con una de sus mejores coberturas: el “Caso Trotsky”, que, además de México, se publicó en el London Times y que lo catapultó a la gloria periodística.

En esos días corría el año 1940 y el Güero Téllez llevaba ya una década como reportero. A partir de entonces no realizó más que crónicas impecables que están reunidas en el libro El Güero Téllez. ¡Reportero de policía!, publicado en 1982, pero que recientemente reeditó Debolsillo.

Se trata de un relato escrito en primera persona en el que el mismo Téllez recuerda sus experiencias periodísticas. El relato es producto de una larga charla que sostuvo durante varios encuentros con el también periodista José Ramón Garmabella.

¿El resultado? Una muestra sorprendente del talento de Téllez y un recorrido por los más temibles criminales que dicen mucho de los violentos tiempos que se vivían entonces.

“No se puede escribir la historia de una ciudad si antes no se dedica un capítulo entero a su historia criminológica. Dallas se relaciona con el asesinato de John F. Kennedy, Chicago con Al Capone y Eliot Ness, Nueva York con John Lennon, Londres con Jack el Destripador y pues México no podía ser la excepción”, señala Garmabella.

“El libro, comenta, intenta recuperar esa memoria histórica y recordar que antes se hacía un periodismo con más historias. El Güero tenía un estilo barroco, pero que lograba atrapar a los lectores.

“Sólo a él se le ocurrió escribir, por ejemplo, a propósito de la fuerte lluvia que caía mientras exhumaban los cadáveres de las víctimas del Goyo: “La lluvia no era sino el llanto incontenible del cielo por la caída de esos ángeles”.

—¿Cómo lo recuerda?

—Como un hombre serio, muy pocas veces lo vi sonreír. Le sucedió lo que muchos otros que aman el periodismo: fue un reportero de tiempo completo, todo el día andaba en la Cruz Roja.

Recuerdo que las bolsas de su saco siempre estaban llenas de papelitos con apuntes y que era muy celoso con la información que adquiría.

Sus mismas diversiones eran propias de un buen reportero que se precie de serlo: le encantaba el dominó y la bohemia. Nunca hablaba de su vida personal.

Ese es el recuerdo de Garmabella, el colega, el amigo...

Por cosas del destino, el mejor reportero policiaco nunca trabajó con Enrique Metinides, el mejor fotógrafo de la fuente. El resultado hubiera sido interesante...

En Puebla sí leen Alarma!

2008-07-22T22:26:00.000-07:00

Foto: Carlos Aguilar

Sucede que en una viaje relámpago que hice a Puebla, me encontré a este hombre leyendo su ejemplar de Alarma!. Fue muy cerca del Mercado Victoria —a unas cuantas cuadras del centro— donde todo es marginación y pobreza y donde, por supuesto, no pasa ni de broma el reluciente y moderno Turibus. Y se entiende. Después de todo, esos "turistas asépticos" no pagaron 70 pesos para ver desde una perspectiva de lujo vendedores ambulantes, tampoco para respirar ese penerante olor a pescado (en esa zona se encuentran todas las marisquerías) ni para obtener la foto de un hombre viendo una revista gore.

Esos turistas, claro está, tampoco probaron las riquísimas cemitas que se venden ahí a 17 pesitos. Para qué, si justo enfrente de donde los bajó el Turibus —luego de su ilustrador recorrido en el que un hombre repitió como loro el nombre de cada edificio y el año de su construcción— hay un lujoso Sanborn's esperando con su insípida comida de no menos de 200 pesos. Ellos saben viajar, eso que ni qué.

2008-07-21T22:18:00.000-07:00

Que todo regrese a la normalidad. Eso es lo que más deseo ahora. Que todo sea, si se quiere, monótono, gris, lento y rutinario, pero que contenga esa tranquilidad que tanto me hace falta. No más arrobos ni anhelos, no más sueños ni planes, sólo un poco de silencio...

¿Qué pasó por tu cabeza? ¿Acaso no aprendiste la lección? ¿Por qué de nuevo este tropiezo? Ahora sólo mantente callado y no hagas más tonterías. Sería bueno que en lugar de 8 o 10 horas, trabajaras 16, 18. Trabaja, trabaja y olvidate de todo. Cuando menos lo esperes, todo habrá pasado.

La lluvía volverá a caer sobre tu cabeza y tú volverás a ser el mismo. El mismo hombre amargado y desdichado de siempre que no quiere saber nada de los demás. Nada de amigos ni familiares... Así sea.

2008-07-21T00:00:00.000-07:00

¿Por qué siempre me enamoro de cada mujer que me presta un poquito de atención?

Tras seis meses desenmascaran al sanguinario “Verdugo del Niágara”

2008-07-06T23:42:00.001-07:00

AFP en Hamilton, Canadá

Un mechón de cabello, seis pedazos de intestino, uno más de un dedo índice, una navaja de cutter y un documento revelador hallados accidentalmente en un sótano, se convirtieron ayer en la última pieza que faltaba para completar el rompecabezas macabro que ha dejado estupefactos a los apacibles habitantes de la ciudad de Hamilton, en Canadá.

Se trata, ni más ni menos, de pruebas irrefutables que vienen a comprobar algo que todos sospechaban, pero que nadie, definitivamente, podía asegurar: Robert Smith, instructor de natación del colegio Anne Marie MacDonald, quien en enero de este año llorara ante las cámaras de televisión el terrible asesinato de seis alumnas, no es otro que el mismísimo “Verdugo del Niágara”.

Hace una semana —cuando la madre de una de las víctimas reveló que en varias ocasiones su hija le había contado que su instructor la había maltratado físicamente— Smith fue encarcelado inmediatamente por sospechoso y ayer a primera hora fue castigado con la inyección letal, permitida en Hamilton desde 1989.

Pero, ¿cómo pudo Smith burlar a las autoridades durante casi seis meses? ¿Dónde ocultó el cuerpo de las seis niñas? ¿Es que acaso no hubo un solo testigo?

El mismo Smith, quien se mostró apacible y hasta amable con sus custodios, no quiso irse con el secreto y llenó uno a uno los huecos que faltaban para resolver el acertijo.

Smith reconoció haber cometido los seis asesinatos y hasta corrigió a las autoridades en el sentido de que del primero al último habían transcurrido apenas cuatro días y no siete como aseguraban.

Y en una actitud que los padres de las occisos calificaron de “cinismo”, se dio el lujo de narrar a detalle:

“Las invitaba a mi casa y les ofrecía un vaso de leche y galletas. Apenas daban el primer sorbo, las comenzaba a golpear. Luego me metía a bañar con ellas; estando totalmente moribundas y con el rostro amoratado, las violaba varias veces...”, relató Smith como si se tratara de un cuento de hadas. En la misma regadera las descuartizaba y metía los pedazos en bolsas negras de basura.

—¿Y los cuerpos?, se le preguntó.

—Conducía durante media hora hasta el Niágara y ahí los arrojaba...

Durante los días siguientes, las autoridades fueron encontrando los cuerpos de las niñas, y cada vez Smith retaba, con lágrimas en los ojos, a las autoridades a que atraparan al despiadado asesino.

En un hecho sin precedentes, se reunió con los familiares de las cinco víctimas que habían sido halladas en el Niágara para tratar de descubrir quién era el psicópata.

Quien no participó fue la señora Jensen —madre de Eleonor, la única que no había sido hallada—, quien durante todos estos meses vivió con fuertes sospechas. “El asesino está más cerca de lo que creemos, tal vez esté en nuestras propias narices”, se atrevió a declarar en clara referencia a Smith.

Meses después revelaba que su hija había sido regañada varias veces por su instructor y que una vez hasta se atrevió a agredirla físicamente.

Por supuesto todos creyeron que eran sólo habladurías, pero no para la policía, que vio motivos suficientes para encarcelar a Smith.

Aún faltaba por descubrir dónde estaba el cuerpo de la sexta niña...

Lo siguiente es digno de Ripley. Sucede que durante el arresto de Smith, nadie se molestó en hacer una revisión en la casa. Realmente no creían que fuera culpable y no lo consideraron necesario.

Pero los perros-policías no entienden de esto, como de olores. Así que en cuanto voltearon, Zeus, un Boxer veterano, ya saboreaba un trozo de algo que parecía un intestino humano.

Al bajar al sótano las dudas se evaporaron: encontraron cabellos con el mismo ADN que Eleonor, cinco pedazos de intestino (el sexto fue imposible quitárselo a Zeus y terminó por devorarlo), un dedo índice con un anillo que tenía una letra “E” formada con pequeñas esmeraldas, un cutter con sangre y una lista con los nombres de sus víctimas:

1.-Nicole

2.-Gisele

3.-Betty

4.- Lisa

5.- Jennifer

6.- Eleonor

Jessica, que sería la séptima víctima, se salvó gracias al hambre de Zeus

Robert Smith tenía 37 años y desde hace 10 era instructor de natación en la primaria Anne Marie MacDonald. Su carácter afable lo hicieron de todas las confianzas en Hamilton, pese a que más bien se conocía muy poco sobre su persona.

No tenía hijos ni pareja sentimental. Desde los 5 años quedó huérfano, razón por la cual se crió en un orfanato hasta cumplir la mayoría de edad.

Al día siguiente de su ejecución, se descubrió una enorme colección de pornografía infantil que estaba oculta detrás de un piano, así como fotografías en las que aparecía violado por un perro. Era un boxer...

Otro aviso importante

2008-07-03T09:20:00.000-07:00

Para aquellos que tengan interés en leer la mencionada entrevista, no tienen, necesariamente, que sumergirse en la fastidiosa y siempre engorrosa tarea de revisar cada texto. Basta con ir al lado derecho y dar en la opción "noviembre 2007". Lo primero que aparecerá será la entrevista...

Aviso importante

2008-07-02T23:26:00.000-07:00

Para aquellos que deseen leer la entrevista que le hice a Miguel Ángel Rodríguez, director de Alarma!, sólo tienen que revisar en las entradas antiguas y ahí la encontrarán con el título "La nota roja no inventa nada, la realidad es más terrible"...

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